Cruce

Siempre vuelve, siempre.

2010-02-19T20:59:00.000-08:00

Centro de la cooperación, 29 de marzo, 20 Hs. Sala Osvaldo Pugliese.

Después de una larga ausencia, vuelve Rosas.

Cara a cara con los engranajes

2009-06-03T13:45:00.000-07:00

Ilustraciones de Marina Secchi, sobre el libro de Nicolás Raúl Correa

Primer video de Cruce

2009-05-02T05:22:00.000-07:00

Es un placer disponer de los medios para publicar el primer video clip presentado por el Grupo Cruce, bajo la autoría de Marina Luján Secchi, que se expondrá en vivo en las presentaciones correspondientes a la temática de Los Oficios.

Ante ustedes, pues, sin más preámbulos, "Progreso":

Trabajo leído el 24/4

2009-04-27T14:34:00.001-07:00

de Juan Manuel Avila

Dicen las viejas (esas viejas que siempre andan diciendo cosas por ahí), que Horacio Peralta ya no va más a visitar a Rosita Fernández como solía hacerlo. Algunas de las viejas dicen que es porque la engaña con otra. Otras dicen que es porque Rosita está sospechosamente más rellenita que antes. Otras, como nunca pueden faltar, dicen que es cosa de Mandiga. Pero lo cierto es que Horacio Peralta un día dejó de trepar la puerta cancel de la casa de los Fernández, dejó de saludar a don Gregorio Fernández en el cambio de turno de la fábrica, y hasta dejó de sacar a bailar a Rosita en las milongas del barrio, a las cuales ella dejó de asistir, en lo que sería el comienzo de su repentina desaparición de todos los círculos sociales que solía frecuentar. Dicen las viejas, y algunas afirman que ya lo sospechaban desde hacía rato, que en las pocas ocasiones en las que ven a Rosita Fernández volviendo apurada de la panadería, la notan cada vez más rellenita, con una panza que acusa pecado.

---

Dicen las viejas que el varoncito es una preciosura. Lástima que sea guachito. Es calladito, medio bobo tal vez, pero buenito. La otra vez le hizo un mandado al viejo Gutiérrez y le pagó con un martillo viejo que un albañil se había dejado olvidado en su casa el día en que se cansó de que el viejo lo bicicleteara con el pago de una medianera. Y ahí anda, martillo en mano, jugando a que arma cosas, con las maderitas que consigue robarle a los cajones de verduleros, que contentas lo acompañan en sus aventuras con tal de huir de su destino de fuego para el asado.

---

Dicen las viejas que el carpintero Fernández trabaja que es una pinturita. Hombre joven, de robustas manos, moldea la madera como si fuera arcilla: chiffonnier, ropero, mesa ratona... ningún mueble oculta sus encantos al martillo de albañil que empuña Fernández, el carpintero del barrio. Pelean entre sí las viejas, por ver a cuál de sus hijas le va a hacer la corte el orgullo artesanal del barrio. Pero mientras ellas discuten frivolidades, la mano del carpintero no ceja, y avanza entre mares de astillas, abriendo surcos en caminos de algarrobo, con una determinación obrera más fuerte que el quebracho.

---

Dicen las viejas que el carpintero Fernández ya no es lo que supo ser en su juventud. Viejo, encorvado, con las manos ásperas y los pulmones astillados de tanto aspirar aserrín, don Fernández ya es solo una sobra que esquiva el brillo de la alegría barrial. Algunos dicen que su luz se terminó de apagar hace unos años, cuando tuvo que cerrar el taller por falta de clientela, que ahora prefería el mueble prefabricado a la artesanía del viejo. Su mujer ya no está entre nosotros, y de sus dos hijos, uno le salió chorro, y el otro peor aún: un empresario que dejó al viejo tirado entre tablones para que se muera de cáncer o tristeza, lo que primero le llegue al cuerpo. Las viejas hablan y hablan, pero muy de vez en cuándo se detienen al escuchar un golpeteo lento y débil, proveniente del fondo de la calle donde don Fernández tiene su viejo taller despintado. "¿Qué estará haciendo ahora don Fernández?", pregunta una. "Cosa de viejos querida, cosa de viejos", le contesta su comadre.

---

Dicen las viejas que a don Fernández lo velaron ahí mismo, en el taller que está al fondo de la calle. Llegó un patrullero del que bajó un custodio acompañando al hijo mayor, y un Mercedes del que bajó el hijo menor, de traje y anteojos negros junto a su mujer toda de luto. A los nietos los deben haber dejado en su casa, si total, al abuelo ni lo conocían. Después de un rato salieron todos del taller, los dos hijos, la yerna y el custodio, cada uno agarrando una manija de un ataúd precioso, tallado con la pericia y destreza que solo podía venir de las manos de don Fernandez. Entre todos lo subieron a un coche fúnebre, y salieron en caravana para el cementerio. La ceremonia del entierro duró poco y nada. Un par de palabritas del cura, saludos obligados de los hijos, y ahí nomás mandaron el cajón para el pozo. Dicen las viejas que el sepulturero, hombre honorable cuya reputación como saqueador de tumbas es reconocida y respetada por todo el barrio volvió un poco decepcionado en la casa. Viendo semejante ataúd, lleno de arabescos y firuletes, el pobre hombre no podía imaginarse menos que a un faraón ahí metido, durmiendo entre oro, joyas y finas sedas. Pero al viejo lo habían enterrado con los pocos trapitos sanos que tenía, y la única pertenencia que se había llevado a su tumba era un martillo viejo que un albañil se había dejado olvidado aquel día en que se cansó de que el viejo Gutiérrez lo bicicleteara con el pago de una medianera.

La maquinaria de los Engranajes

2009-03-17T15:03:00.000-07:00

Apunte sobre el segundo libro de Nicolás Correa

Por Marina Secchi

Engranajes de sangre es una pulida maquinaria con la precisión de un artefacto propio de la industria nacional en su momento de esplendor.

Siete simientes organizan este sistema sencillo pero abundante en detalles que se tornan el núcleo de cada narración y, al no ser revelados, permanece en un estado de implosión. Los personajes se encuentran amordazados para decir o pensar ciertas temáticas personales, vergüenzas que se destacan por resaltar rasgos de dignidad humana sumamente alejados de la realidad urbanizada.

Relatos marcados por algunos acontecimientos históricos como guerras o cacerolazos, y no muchas más pistas. Son, después de todo, cuentos sin tiempo. Propios de algún tipo de metafísica que se encuentra en la mirada fija, clavada en el horizonte de la llanura pampeana.

Sin embargo, existe en esta constelación con tracción a sangre cierta continuidad. Algunos personajes parecen repetirse en un momento de infancia y luego de adultez. Elementos como el mate, el barro, el polvo o el temblor físico por cansancio y agotamiento existencial, bombean el ritmo específico del clima que propone el autor; Crudo, desolador, criminal, de a momentos grotesco y de una comicidad negra, vengativo, misterioso, pero nunca victorioso, nunca definitivo. La trampa de la vida cotidiana y la carga del pasado envuelven a los protagonistas que giran, tómbolas entre estos engranajes, dejando enganchados pedazos de sus vidas, en el precepto transmitido generacionalmente, una línea larga y persistente que no dobla ni retrocede.

Es el destino, es la tragedia y su carácter irreversible perpetuándose a través de los años y los escenarios lo que insta a pensar que tal vez el carácter universal con sello nacional de estas historias, esté contando también la de cada lector.

Nueva temporada

2009-02-19T04:04:00.001-08:00

Luego de unas calurosas vacaciones, Cruce ha comenzado a poner en movimiento sus líneas. El espectáculo que fusiona Clown, Teatro, Poesía, Narrativa, Pintura, Música y otras esferas de trabajo creativo, vuelve al ruedo.

En abril estrenamos espectáctáculo, no digan que no les avisamos...

CRUCE 2009
Abril
Tercera temporada
Espectáculo renovado

Presentación de Engranajes de sangre.

2008-12-03T10:27:00.000-08:00

El Grupo Cruce se alegra de comunicar por este blog la próxima presentación del segundo libro de uno de sus integrantes fundadores: Engranajes de sangre, de Nicolás Raúl Correa.

Martes 9 de diciembre, 19 hs.

Bar Bartolomeo

Bartolomé Mitre 1525

Presentación del libro:

Engranajes de sangre

Cuentos
de
Nicolás Correa

Presentan los Engranajes: José María Marcos y Leonardo Oyola

Invitados de la engranada:

Narración: Walter Politano

Música: Iván “Cuerda” Correa

2008-10-22T11:54:00.000-07:00

Grupo CRUCE Presenta:

Varieté Cruzada Clown

Sábado 25 de octubre. 22 Hs.
Espacio Cultural FALSA ESCUADRA
Av. Garay 3050 (Entre Urquiza y Rioja)

Con nosotros:

Alcaucil es Julia Goldberg
Carola es Cintia Axt
Emilia es Ariana Blanco
Piolo es Aníbal Flamini
Purpúrea es Tatiana Israeloff
Rocío es Manuel Panego

Los esperamos con la misma energía de siempre...

Entrada: Bono contribución $8
Reservas en grupocruce@gmail.com

Te llevan a Falsa Escuadra: Estación Urquiza Subte línea E, estación Inclan subte H... 4, 6, 9, 23, 32, 41, 50, 53, 61, 65, 75, 95, 101, 112, 115, 118, 126, 128, 129, 133, 134, 143, 150, 160, 165, 188... La nave de Alf o la Ferrari del innombrable...

Tabajo de Marina Lujan Secchi

2008-10-22T11:49:00.001-07:00

Dibujo próximo a ser editado en el libro de cuentos Engranajes de sangre, de Nicolás Raúl Correa.

Fotos cruzadas.

2008-10-07T13:20:00.000-07:00

Siempre es grato volver la vista atrás y observar las huellas que persiguen nuestros pasos. El Grupo Cruce se mueve, para atrás, para adelante, para los costados. Sube y baja, y tirita de calor sudando de frío.

El 2008 está dando los más dulces frutos (incorporación de nuevos miembros, incremento de un público estable) y nos gustaría plasmar este movimiento creciente en lo estático de una fotografía:

La formación Cruce y sus invitados consta de:
ARRIBA: Iván "Cuerda" Correa (Guitarra), Noelia Couto (Poesía), Natalia Israeloff (Poesía), Tatiana Israeloff (Clown), Walter Nardi (Guitarra), Juan Manuel Avila (Cuento), José María Marcos (Cuento), Walter Politano (Narración)
ABAJO: Marina Lujan Secchi (Pintura), Ariana Blanco (Clown), Nicolás Raúl Correa (Cuento), Nadia Blanco (Danza), Silvana Trotta (Ensayo).

Agradecemos especialmente la presencia de José María Marcos, que nos acompañó leyendo un cuento de su autoría, y tuvo la gentileza de acercarnos algunas fotos de la última función. Esperamos que nuestros caminos vuelvan a encontrarse en otra noche cruzada.

Soñando con octubre...

2008-09-29T07:03:00.000-07:00

Grupo CRUCE Presenta:

Los Sueños

Sábado 4 de Octubre. 22 Hs.
Espacio Cultural FALSA ESCUADRA
Av. Garay 3050 (Entre Urquiza y Rioja)

Somos CRUCE:

Cruce Clown

Emilia (Ariana Blanco)
Purpúrea (Tatiana Israeloff)

Cruce Música

Iván "Cuerda" Correa
Walter Nardi

Cruce Narrativa

Nicolás Raúl Correa
Juan Manuel Avila
Walter Politano

Cruce Pictórico

Marina Lujan Secchi

Cruce Poesía

Noelia Couto

Cruce Teatral

Mercedes Camaño

INVITADO ESPECIAL: José María Marcos

Entrada: Bono contribución $5

Los esperamos con la misma energía de siempre...

Te llevan a Falsa Escuadra: Estación Urquiza Subte línea E, estación Inclan subte H... 4, 6, 9, 23, 32, 41, 50, 53, 61, 65, 75, 95, 101, 112, 115, 118, 126, 128, 129, 133, 134, 143, 150, 160, 165, 188... La nave de Alf o la Ferrari del innombrable...

Nueva varieté en septiembre

2008-09-24T07:51:00.000-07:00

Grupo CRUCE presenta:

Varieté Cruzada
CLOWN

26 de Septiembre. 22 Hs

Espacio Cultural FALSA ESCUADRA

Av. Garay 3050 (Entre Urquiza y Rioja)

Con nosotros:

Anilina es Maria de las Mercedes Tibi

Carola es Cintia Axt

Emilia es Ariana Blanco

Molina es Karina Mancini

Pascuala es Rosana Passano

Purpúrea es Tatiana Israeloff

Volcán es Walter Politano

Entrada: Bono contribución $5.

Reservas en grupocruce@gmail.com

Los esperamos con la misma energía de siempre

Te llevan a Falsa Escuadra: Estación Urquiza Subte línea E, estación Inclan subte H. Buses: 4, 6, 9, 23, 32, 41, 50, 53, 61, 65, 75, 95, 101, 112, 115, 118, 126, 128, 129, 133, 134, 143, 150, 160, 165, 188, etc. La nave de Alf, el Batimóvil...

Pecando en Flores

2008-09-09T11:10:00.000-07:00

Grupo CRUCE repite:

PECADOS CAPITALES

Viernes 19 de Septiembre a las 20:30 Hs.
Centro Cultural Marcó del Pont. Gral. J. Artigas 150, al lado de la estación trenes de Flores.

Somos CRUCE:

Cruce Clown
Emilia del Campo (Ariana Blanco)
Purpúrea (Tatiana Israeloff)

Cruce Musical
Claudio Esteban Saenz
Iván "Cuerda" Correa
Walter Nardi

Cruce Narrativa
Juan Manuel Avila
Nicolás Correa
Walter Politano

Cruce Pictórico
Marina Lujan Secchi

Cruce Poesia
Noelia Couto

Cruce Teatro
Mercedes Camaño

Entrada: a la gorra

Primera fecha de septiembre

2008-08-26T06:20:00.000-07:00

Grupo CRUCE Presenta:

PECADOS CAPITALES

Sábado 6 de Septiembre. 22 Hs.
Espacio Cultural FALSA ESCUADRA Av. Garay 3050.

Somos CRUCE:

Entrada: Bono contribución $5.

Reservas en grupocruce@gmail.com, grupocruce.blogspot.com

Los esperamos con la misma energía de siempre...

Te llevan a Falsa Escuadra: Estación Urquiza Subte línea E, estación Inclan subte H... 4, 6, 9, 23, 32, 41, 50, 53, 61, 65, 75, 95, 101, 112, 115, 118, 126, 128, 129, 133, 134, 143, 150, 160, 165, 188... La nave de Alf o la Ferrari del innombrable...

2008-07-28T19:06:00.000-07:00

[...]

GRUPO CRUCE

6 de Septiembre
FALSA ESCUADRA

PECADOS CAPITALES

[...]

Primera Varieté Cruce

2008-07-06T21:07:00.000-07:00

El Grupo Cruce se complace en anunciar la primera de sus varietés mensuales, que se efectuarán hasta fin de año en el Espacio Cultural Falsa Escuadra.
En esta oportunidad, el eje a trabajar durante la varieté será "la mujer", tomando el tema desde cuantas perspectivas se les ocurra a los integrantes.
Como siempre, nuestro grupo se encuentra abierto a colaboradores, de todo tipo de ámbito artístico, sea pictórico, literario, teatral, musical, o el que se pudiera presentar.

La fecha designada para la varieté es el viernes 25 de julio, a las 22:00 horas, y el lugar es el Espacio Cultural Falsa Escuadra, Av. Garay 3050.
Los acercan los colectivos 4- 6- 20- 32- 53- 62- 75- 86- 115- 126- 143 y el subte Linea E.
La entrada es un simpatiquísimo, amigable, accesible y justiciero bono contribución de $ 5. Las reservas se hace por mail a grupocruce@gmail.com, contactándose con nosotros en los comentarios de este blog, encontrándose personalmente con los integrantes o en la noche del espectáculo.

El feto.

2008-07-06T21:03:00.000-07:00

por Juan Manuel Avila

Se acostó sintiendo el calor de una cama ya ocupada. Ella lo había esperado hasta tarde, pero él se demoró incluso más de lo acostumbrado. No por placer, no señor. Nada más lejano. Para él, el placer estaba como borrado, como detrás del vidrio de un espejo por el que veía su vida pasada.

¡Por placer!, haceme el favor… la calle es un infierno, no hay placer en el infierno. No hay placer buscando el mango, no hay placer manejando un taxi… no es como en las películas. Nadie viene y te cuenta una historia interesante, nadie garcha en el asiento de atrás… ningún famoso se sube a un 405… eso… eso es todo Hollywood, todo sueños.

Un infierno, la calle es un infierno… pero ahora ya está, ahora ya está acostado, sintiendo la tela se una sábana que comienza por serle áspera, pero a medida que su cuerpo se calienta, se vuelve más suave. Teme tocar el cuerpo de ella, por lo menos hasta que el suyo entre en calor. Los doctores te cuentan cada historia, ¿viste? Que tiene que dormir de costado, que tiene que dormir boca arriba, que tiene que dormir haciendo la vertical… todo con tal de que no se le ahogue el feto.

Ella se ve feliz al otro extremo de la cama. Distante, piensa él, pero feliz. ¿Y cómo no va a estar feliz? Si está acompañada todo el día. Todo el día está con el otro, mientras él está solo como un perro, en una lata negra como la noche y amarilla como un vómito. Ya hasta tuvo que girar el espejo retrovisor porque estaba cansado de ver la cara de odio de la gente con la mirada clavada en el reloj, despreciándolo cada vez más por cada centavo que aumentaba la tarifa. Solo, como un perro. En una cama de dos. Transformada en una cama para tres. Haceme el favor…

Se acercó despacio, tratando de envolver esa enorme cintura. Y no pudo. Estaba más grande que nunca. Iba a reventar esa mujer. El crío la estaba inflando, estaba ocupando más lugar de lo que le correspondía, no era justo. A penas llegó a palpar el ombligo de su mujer, como empujado de adentro hacia afuera. Se imaginaba el dedo mayor del feto presionado contra la barriga, haciéndole fuck you mientras el feto le decía: ¡Sacá la mano gordo, tu mujer es mía, nunca más va a ser tuya!

Y mientras apoyaba la mano sobre el ombligo, trataba de sentir esa burla del feto, el insulto del otro.

Ahí fue cuando lo sintió por primera vez. ¿Una patada? O.K., dio una patada ¿Y eso era la gran cosa? ¿Por eso hacía tanto escándalo su suegra, y gritaba tan emocionada su cuñada? ¿Tanto revuelo por eso? Dio una patada, movió un pié, denle un diploma al bicho este. Él arriba del 405 tenía que mover el pié para acelerar. Mover el pié para frenar. Mover el pié para mandar los cambios. Primera después del semáforo; segunda a un par de metros; tercera si iba por el medio de Rivadavia, que a la noche estaba bastante vacía; freno y punto muerto si lo agarraba algún semáforo con camarita. Así durante toda la noche, todas las noches. Y ahí no tenía a su suegra para que lo felicite. No tenía a su cuñada para que se emocione. Ahí, a lo sumo, tenía un pasajero que lo miraba con odio, haceme el favor…

Ahí lo tenés de vuelta, otra patada. Bueno, si tanto patea, no debe ser tan difícil, no es ninguna proeza, no merece tanto festejo cada vez que se le canta moverse. Como ahora, que parece que se está dando vueltas por toda la panza.

Y de hecho así era, su mano captaba el movimiento por debajo de la piel, y por momentos le parecía reconocer hasta la forma del feto. Ahí tenés una pierna, ahí un brazo… ahí otro brazo… ahí la cabeza. Se movía mucho, y cada vez más rápido. Sin quitar la mano del vientre de su mujer, apoyó el codo en la almohada, elevó el torso y al observar la guarida del feto no pudo evitar elevar las cejas y dejar caer su mandíbula en una mueca de espanto.

Retiró la mano tan rápido como pudo, mientras observaba que el vientre se sacudía de un lado a otro, y contra las paredes de carne se marcaban claramente un pie, o una mano, o la espalda del feto. La piel de su mujer se estiraba a más no poder, marcando estrías por toda la barriga, atravesada por intensas venas azules. El feto se estiraba, y se estiraba, y se estiraba, y ya se notaba que el domo de carne no le era suficiente.

De golpe, todo cesó. La panza volvió a su forma habitual, las estrías desaparecieron y las venas se fundieron en el color canela de la piel de su mujer. ¿Lo había soñado?, pensó él. Tal vez la noche en el 405 le había pegado fuerte. Alcohol seguro que no era, porque desde aquella vez lo pararon y le hicieron el test ese y le sacaron al licencia, él no había vuelto a tomar mientras manejaba. Así que si, efectivamente debió haber sido un sueño, una pesadilla.

¿Tanto odiaba a ese feto? ¿Tal desprecio sentía por él, que lo había soñado como una bestia feroz y alienígena? Reconoció por un momento que no era justo de su parte ser tan hosco con su propia descendencia, con su propia sangre, y en su rostro se delineó una leve sonrisa, mientras las cejas se distendían y relajaban en un gesto de ternura. Decidió dar una última caricia a esa pancita antes de entregarse a un sueño bien merecido.

Posó la mano sobre el vientre, y lo acarició con suavidad. Se exaltó levemente al sentir otra vez lo que parecía ser una patada. “Parece que esta noche vos tampoco podés dormir”, le susurró acercando su rostro a la panza de su mujer. Y ahí sintió una nueva patada. Y otra más, seguida de un breve repiqueteo intermitente, y antes de que pudiera mover su brazo, del centro de la barriga brotó una pequeña mano ensangrentada que lo tomó de la muñeca inmovilizándolo.

Sus ojos se abrieron de par en par, y aunque su boca se movía, no conseguía que la garganta emitiera sonido alguno.

Como una flor de cuatro pétalos, la redonda barriga de su mujer se abrió, inundando la frazada de sangre, tripas y demás fluídos. Entre tanto rojo, entre tanta asquerosidad, una criaturita de menos de medio metro de altura observaba al aterrado taxista con dos ojos encendidos en furia.

Inmediatamente le saltó a la cara, arrojando al pobre hombre fuera de la cama. Comenzó a clavarle esas uñitas tan tiernas en los párpados, tratando de sacarle los ojos. El hombre, con las dos manos empujaba al feto del torso, pero este estaba agarrado como una garrapata. Tanteó en el piso, buscando sus zapatos. Esos, los de punta de acero que usaba en la fábrica antes de que lo echaran.

El primer zapatazo sonó… digamos… húmedo. Al parecer la baba que bañaba al feto lo protegía de los golpes. Pero al tercer, al cuarto, al quinto impacto aflojó sus manitas y cayó al piso. El hombre se puso de pié, y alcanzó a ver con sus ojos bañados en sangre cómo la criatura se escurría debajo de la cama, como una cucaracha.

El cordón umbilical aún seguía aferrado al feto, con lo cual era fácil adivinar sus movimientos. Él tomó con ambas manos el extremo del cordón, y tirando como de una soga comenzó a forcejear para sacar a la luz a su contrincante. Pero el otro estaba agarrado fuerte a la cama, y se le resistía. En su esfuerzo, él se recostó en el piso, apoyó ambas piernas en el marco de la cama, y haciendo fuerza no ya con sus brazos, sino con todo su cuerpo, tiró hasta caer exhausto. Soltó, ya sin fuerzas el cordón, y pudo ver cómo este se hundía en las profundidades de la oscuridad.

Agotado, tumbado y sintiendo el frío de las baldosas en su espalda, se arrastró hasta su lecho, y con un último esfuerzo intentó elevar el torso para acostarse nuevamente. Pero al subir a la cama, notó que su contrincante ya estaba erguido sobre el colchón, tomando en cada manita un extremo del cordón umbilical, y dándole pequeños tirones, como comprobando la resistencia de la soga. Él se sentía demasiado extenuado como para poder reaccionar a tiempo, y es por esto que cuando el feto saltó hacia su cuello no llegó a esquivarlo.

Ahora el feto se movía por su cuerpo como un insecto, sujetándose del cuello del taxista con el cordón umbilical. Cuando logró ubicarse en la espalda de este, redobló sus fuerzas y comenzó a estrangular a su oponente. Él, en un acto reflejo llevó sus manos hacia su cuello, y trató de agarrar el cordón umbilical, pero estaba todo tan cubierto por fluidos, que sus dedos se resbalaban a medida que iban perdiendo fuerza por la sofocación. Sentía el corazón golpeando con fuerza dentro de su pecho, redoblando con más intensidad que nunca, como antecediendo el silencio absoluto. Sus ojos comenzaron a salirse de sus órbitas, y las pupilas subieron por el globo ocular hasta desaparecer totalmente.

Entre espasmos y sacudones, sintió que una mano cálida, delicada, femenina lo sacudía del hombro, y entre los llamados de una conocida voz, despertó de su sueño.

- Gordo, sacá el 405, que me parece que ya estamos listos.

Cuando abrió los ojos, vio a su mujer sentada contra la cabecera de la cama, sosteniendo su vientre con ambas manos. Se frotó los ojos con ambas manos, y se incorporó, cerciorándose de que no hubiera sangre, tripas o fluidos sobre el colchón. Ya seguro, se calzó las alpargatas, se puso los jeans, la camisa sucia, campera, y se preparó para salir de una pesadilla para entrar en otra.

Cruce entre sueños y flores

2008-06-28T07:58:00.000-07:00

Querida audiencia / público / receptores / víctimas:

Luego de una noche arrasadora en el Centro Cultural Falsa Escuadra, Cruce no se detiene a pensarlo dos veces y ya tiene preparada una nueva presentación, esta vez ubicada en el maravilloso Centro Cultural Marcó del Pont, ubicado a centímetros al norte de la estación de trenes del barrio de Flores.

La noche va a estar dedicada a desarrollar una de las pocas temáticas que por más que sea tratada una y otra vez a lo largo de la historia no pierde impacto: Los Sueños. Como siempre, el Grupo Cruce propone encarar un mismo eje desde las distintas perspectivas que pueden generar diferentes disciplinas artísticas, como la narrativa, el teatro, la poesía, la música, el clown y la magia.

La fecha está programada para el próximo sábado 5 de julio, a las 20:30 horas.
La entrada es gratuita, pero quédense tranquilos que vamos a llevar un sombrero de charro para poder manguearles la mayor cantidad de dinero posible. :P

Cruce en Junio.

2008-05-25T08:26:00.000-07:00

El Grupo Cruce se enorgullese en presentarse los últimos tres viernes del mes de junio en el Espacio Cultural Falsa Escuadra.

Luego del adelanto presentado en la Facultad de Filosofía y Letras, y con un par de ensayos más sobre nuestras espaldas, nos sentimos más que preparados para entregarles a la comunidad el espectáculo de Cruce en Once, en el cual diversas disciplinas artísticas van a atravezar el eje temático de la plaza de Balvanera. Dentro de estas disciplinas contamos con exponentes de Clown, Música, Teatro, Poesía, Prosa, Fotografía y Narración.
Personas grandes y pequeñas, buenas y malas, jóvenes y viejas... todo está en Once. Y todo está en movimiento. La vorágine se apodera de las personas que se apresuran por llegar y por irse como sea, en tren, colectivos, taxis o a pie de no quedar otra posibilidad. Esto es lo que intentamos plasmar en el espectáculo que vamos a presentar en Junio, y esperamos tenerlos a ustedes presentes ahí, para acompañarnos y formar parte de ese movimiento que es vida, es trabajo y es arte.

Las fechas en las que nos vamos a estar presentando son los viernes 13, 20 y 27 de Junio a las 22:00 horas.
El lugar es el Espacio Cultural Falsa Escuadra, Av. Garay 3050.
Los acercan los colectivos 4- 6- 20- 32- 53- 62- 75- 86- 115- 126- 143 y el subte Linea E.
La entrada es a un muy amigable pero onerosa bono contribución de $ 5. Pueden reservarlo contactándose con nosotros en los comentarios de este mismísimo blog, o mandándonos un mail a grupocruce@gmail.com, así como también encontrándose personalmente con los integrantes o en la noche del espectáculo... Y sí, me gusta remarcar las cosas en ROJO.

Los esperamos, con toda la energía de siempe.
Grupo Cruce.

Primera función del 2008

2008-04-13T19:03:00.001-07:00

Después de unas largas vacaciones, un poco más bronceados y con una formación renovada, el Grupo Cruce vuelve a presentarse ante su público.

Los invitamos a esta nueva función, en la que van a haber representaciones teatrales, pictóricas, literarias y musicales, fundidas en un mismo movimiento escénico.

El evento tendrá lugar el día viernes 25 de abril, en el bar del subsuelo de la Facultad de Filosofía y Letras (Puan 480), a las 21:00 horas. La entrada consta de un alimento no perecedero.

Los esperamos como siempre, con un repertorio nuevo, edulcorado ligeramente por regalos, alguna que otra copa invitada por el grupo, y la siempre abierta oferta de participación de todos los interesados en nuestros encuentros.

¡Pobre cocinero!

2008-03-26T07:30:00.000-07:00

de Nicolás Raúl Correa

El lugar esta a oscuras. La gente conversa sin mucha atención. Unos con otros. Los abrigos se sueltan de las sillas y se tiran en el piso, como las palabras. El suelo encerado los recibe, poco luminoso. Los mozos corren de aquí para allá levantando la voz con los pedidos que corren. El cocinero comprometido con el asunto, tira la cuchilla a toda marcha impactando contra la puerta de entrada a la cocina. La traspasa y el filo, inocentemente, puede vislumbrarse del otro lado....

¿Qué hace el cocinero?
Esta Loco, completamente Loco....
¡Ese tipo es un chiflado!

Todos murmuran equivocándose. El cocinero apuntó fallando el tiro. También el mastodonte está en la cocina, acecha. Él no se queda atrás, porque no le teme como el resto que se atemoriza hasta con solo nombrarlo. El dueño dice que un día va a ver una catástrofe. Monstruosa. Una catástrofe de la San Puta, ¡Que ni te cuento!. La concurrencia prosigue en sus conversaciones. Los mozos gritan para no chocarse entre ellos o con las mesas o con la gente misma que a veces se levanta y ¡Oh sorpresa!, se los llevan puestos. El tema de los obstáculos es de gran importancia porque las mesas suelen salir al paso y con sus patas hacer que los hombres tropiecen, sin más, tocando el suelo con sus peras. Las mesas son terribles, tienen una forma concreta de pararse y tomar preponderancia sobre el resto de los concurrentes.

Sinceramente terribles.

Por el vidrio de la puerta que da al lugar donde los manjares se elaboran, puede verse a simple vista un hombre que lidia con algo. Pasa corriendo, pasa acechando, pasa con objeto en la mano....

Las conversaciones entretienen el ambiente que por lo oscuro se cierra en sí mismo. El exterior, la calle es ahí dentro. Cuando todo se apaga más, el último que se va es el cocinero, porque no entiende nada, porque habla rápido (cuando lo hace) porque es demasiado soberbio. Los clientes llegan y piden. Llegan y comen. Llegan y pagan. Luego salen rechonchitos por la puerta, a la Ciudad, a Rivadavia y Larrea. El hombre hace todo velozmente entre papelitos que le caen de diversas direcciones, sólo los lee e interpreta lo mejor que puede las demandas. Huevos fritos con papás, Milanesa con puré, arroz con pollo, ñoquis, guisito de mondongo, y la variedad más resuelta en las preparaciones mefistofélicas. Marchan los platos con sus aromas tan personales, arrastrando las manos del cocinero por donde quieran que vayan. No faltan nunca los pedidos cruzados de pescados, su especialidad, que suelen complicarlo con la entrega a tiempo y hacen que se retrase unos minutos. El dueño dice que un día la catástrofe iluminará el restaurante.

Siempre es el último en salir.

Sus compañeros le dirigen casi nada la palabra. Se rehúsan a aceptarlo como parte del cuerpo que compone la esencia del servicio. Él no les da importancia y solo, puede con todo. Se abraza con su sombra que es y no es cuando esta perdida en el vaho del vapor que emanan las ollas. Suele hablar a solas en los momentos de concentración cuando evoca sus pócimas increíbles. Es ciertisimo. Su arte culinario mantiene al cliente contento. Salvo una vez, memorable vez la noche en que al gordo Cachete casi le ensarta la cuchilla en la cabeza. El tema vino porque se olvidó de no ponerle sal a las papas, sí, simplemente por un tema de salario. El gordo personalmente le dijo:

Maestro, las papas son una porquería. ¡Yo le dije al mozo sin sal!
¿Sal?
Si maestro, a mi no me cabe la sal, ni un poco.
¿Sal?

- ¡Sí jefe!, deme papas sin sal- Entendible, fue eso lo único que se oyó. El hombrecito le tiró a Cachete la sal en los ojos y lo agarró del cuello metiendolo dentro de la cocina. El gordito empezó a gritar por el ardor, el cocinero lo cazó del pelo y con la cuchilla en la mano estaba por bajarle la caña pero el dueño se le tiró encima y lo sacaron.

“Felino maldito”, se escuchó mientras se alejaba.

Fue directo a la calle pero a la semana lo vuelven a buscar porque así lo querían los clientes.

Es único.

El tiempo le da la comprensión de algunos verbos y todo comienza a aclararse en su estómago de sensaciones. Los sonidos ya no son feroces bramidos o de nervios un manojo, sino que tienen un existente sentido de las cosas. Él esta contento por todo esto. Lo único que siempre lo llega a molestar es el mastodonte rumiante. Por eso tiene el hacha de mano siempre al alcance de su derecha, mano hábil en la cacería que le recuerda la juventud en otras tierras. Y él salía enfurecido al monte para demostrar lo macho que era. El predominio que podía ejercer sobre los demás de la aldea. Cazaba de todo. Aquello que pasara por sus ojos tenía los minutos contados. Ratas, conejos, perros, caballos y jabalís. Aves, las que existieran. Al salir, los animales podían sentir el clamor de su respiración que se agigantaba en el aire, recorriendo cada centímetro del espacio. Enmudecían los insectos y los monos se subían a las copas más altas de los árboles para vistos no ser. En su pueblo, Kang Xian, los hombres y las mujeres sentían un osado respeto por él. Todo cambió cuando el único río se seco. Las cosechas comenzaron a perderse, los jóvenes a irse y eso a él le dolió muy profundamente. Los animales huían hacia otras tierras y era lógico. Él también tuvo que hacerlo aunque le doliese y tuviese que imitar la forma de los cobardes y débiles. Entonces, allí esta, cortando con velocidad extrema la carne, esperando al mastodonte que muestre siquiera las orejas para ensartarlo. Quiere comérselo. El dueño del restaurante dice que se quede tranquilo y cada tanto lo pispea con cierto temor.

La noche juega con las almas

Son más de las dos de la madrugada. Ya no queda nadie. Todos han partido a sus hogares. Contentos. Salvo que él no piensa mucho en eso. Hoy decidido está, ha permanecer dos horas expectante, como un susurrito que de a poco va agrandándose hasta ser un grito adulto. Ve que la puerta y la ventana de la cocina se abren, cierran, abren y cierran. Es por el viento. Vislumbra como entre la apertura y el cierre ambas intentan alcanzarse, como si pretendieran besarse a la luz de sus ojos. Extienden sus extremidades a más no poder, como dos hojas perdidas que se pretenden en un vuelo otoñal. Frota su cara para no dormirse, agazapado espera tras la heladera, después cansado va detrás del horno que aún está caliente y el cual desprende un aroma especial. La nariz cargada de este aroma parece flotar junto a los pollos que día y noche allí son asados. Como una nube espesa se levantan, como fantasmas extraños, sin piel, sin cabeza, corren ciegamente en el aire rarificado. Entonces el brillo de algo diluye la imagen. Algo gigántico que viene lento casi sin moverse, en un movimiento denso. El cocinero toma el hacha y asegura que la cuchilla este en su lugar, en caso de ser el hacha inútil. No ha preparado trampa ni nada por el estilo, esta vez es especial. La lamparita que pende de un cable fino, se mueve de un lado al otro y embruja el alma de la bestia que alza la cabeza, el cocinero la secunda y mira arriba. La lamparita ahora gira, da una vueltita circular muy pequeña. La bestia sigue el juego que hace la bombita y gira, el cocinero vuelve a imitar. Tal vez no sabe por que lo hace, pero no quiere ser rígido con la lamparita que danza sensualmente. Todos la miran. La puerta abandona a la ventana y también se prende en la óptica al igual que los pollos sin cabeza y el horno. Ahora todos giran en la observancia fija de la móvil entidad. Baja la cabeza y el mastodonte feliníaco a escapado.

Suelta el hacha.

Cuando logra dormirse, ya es de día. Sólo dos horas y es devuelto por la cama a su rutina. Al entrar al restaurante el dueño lo mira y murmura que un día la joda va ser grande, y no hay vuelta atrás. “No hay tu tía”... Hoy está tan seguro, hoy va a cazarlo. Hoy se levantó con la sangre en su ojito rasgado y las manos le tiemblan de la emoción. Sabe que la bestia sabe que ambos saben cual es el final. Más rápido que nunca marchan los pedidos aunque a ratos los ojos se le cierran y los mozos lo despiertan, él da un saltito y sigue la cebolla pelando, y aunque a ella le gusta verlo llorar, esta vez no le da el gusto, ella lo mira y le sonríe pero a él no le importa y la ensarta al medio mientras observa la expansión del ácido que despide la feroz verdura. Los manjares caminan tan como siempre. Detenido, mirando como mastican los clientes. Algunos apurados, más lento otros que intercalan con charla, el mastique. Los hay aquellos a los que la comida le supura por la boca y bañan absolutamente todo lo que los rodea. Los trozos de comida disparados por la mesa van sorteando los diversos caminos que deben tomar. Escogen el plato vecino o los vasos y a veces, las camisas que están arremangadas. Al cocinero le produce risa la situación.

Vuelve la noche.

Piensa. Piensa. Los ojos se le caen producto inevitable del sueño que luego se va volando ni bien se despabila un poco. Esta esperando, ahora, que llegó la nocturnidad y puede sentir ese aroma feliníaco tan cerca de la nariz. Esta sentado sobre la mesada, fría, mesada de mármol que le congela la carne. Mueve las piernas hacía delante y atrás como distraído. Las piernas moviéndose solas, separadas del cuerpo, mientras van chocándose con las puertitas de la mesada y pierden impulso. Parece que se duerme pero amaga y amaga esquivando la mano tentadora. El aromita felinesco viene cantando con un susurro llamativo que lo embebe. La lamparita comienza su intermitencia. Prende y apaga, prende. Finalmente puede divisar a lo lejos la figura de la bestia. Las dimensiones extrainimaginables descubren el asombro, “¡La pucha!” hubiese dicho el dueño del restaurante, y seguro habría seguido con “¡Que quilombo!”. Tamaña mole levanta las sombras de los artefactos que escuchan atemorizados los pasos. Sus patas van traccionando contra el piso y las pezuñas terribles retumban en ecos. La respiración de la bestia felimastodontica es agitada, pesada. Él no hace más que mirar las sombras que van y vienen con la lamparita, sólo empuña su grandiosa hacha de mano y espera sentadito. Parece como si dijera “Vení, vení que te hago cagar”, pero sin decirlo prefiere la mudez y no gritar para que no se le vaya, sino corre y huye a su guarida desconocida. Ahí cercando el espacio, lenta y taciturna, pecaminosa y concreta como el arroz con hígado. Están frente a frente, casi los bigotes le acarician la cara. Ni se mueve para no espantarla porque siempre es así, la tiene, la tiene y se escapa. Es realmente colosal mientras danza con su cola una rara melodía. La melodía de la venganza. Abre la boca, en eso se le ocurren todas las travesías que debió pasar por ella, la cantidad de asesinatos que podría haber cometido por su culpa. En fin. Abre más la boca. Extensamente abierta. Los dientes afilados desfilan ante sus ojos y no puede dejar de pensar que es la bestia felimastodontica más grande que vio en su vida de cazador. Que sería un premio perfecto y haría un collar con aquellos dientes, un hermoso collar que todos los días limpiaría con dentífrico y guardaría en una cajita de madera de bambú.

Siempre se cierra la boca.

Un pinchazo le invade la espalda. Adentrado en su carne, cuando lo siente, su visión periférica observa que la lamparita sigue produciendo su intermitencia. El instinto de cazador lleva el hachita de mano al vientre de la bestiota. Un quejidito termina por cerrar las fauces. Ambos se quedan allí. El pobre cocinero empuja, empuja con ganas. La lamparita sigue reproduciendo su letal intermitencia sin explotar ni quemarse. Prende y apaga.

Prende.

Poemas de Alejandro Spiner.

2008-02-26T10:02:00.000-08:00

ALTA MAREA

de Alejandro Spiner

Los dos

Sueñan un mar enorme

Que los aleje de esta ciudad enferma

Los dos

Enferman la enormidad

Que los acerca a esta ciudad mareada

Contaminados

Están

Ambos

_________________________________________

TIEMPO AL TIEMPO

de Alejandro Spiner

Años ha:

Los hombres no lloran
No juegan con muñecas
Eso no se dice
No seas grosero

Mirá la pinta que tenés
Sacate eso ya mismo
Cuando los mayores hablan
Los chicos se callan

Nenes con nenes
Nenas con nenas
Para vos azul
Para ellas rosa

Juegos de manos
Son de villanos
La masturbación trae sordera
Locura
Pelos en palmas

Vírgenes al matrimonio
El hombre tiene que ser mayor
Y mantener la casa
Si a los 25 no te casaste
Quedás para vestir santos

No hagas el ridículo
¿Qué van a decir los vecinos?
No mires
Te trajo una cigüeña de París

Aún hoy sigue habiendo

Puros No muy girondianos

Pero yo:

Lloro seguido
Fui Ken y Barbie
La puta que lo parió
La concha de tu madre

G) ¿Y si no tienen nada que decir?

H) ¿Y si tienen mucho que decir?

K) Me encanta el rosa

L) Mi novia lo odia

J) Nenas con nenes

I) Viceversa

J2) Lesbianismo al poder

I2) Cada uno hace de su culo un florero

Salgo a la lleca en pijama

X) Que soy un ridículo

W) ¿Qué es ser ridículo?

E) Me siento cómodo así

M) y N) Dependen de los juegos

P) Los locos dicen la verdad

Q) Entonces soy un chimpancé

O) ¿Qué?

Y) Sangre, tetas… tarde

R) Para eso también es tarde

S) Mi novia me lleva 20 pirulos

T) Y está nadando en guita

U) y V) Tengo 30 y vivo con mis viejos. Y no me importa.

Z) Sí, claro, la semillita del padre… y la concha de la madre.

Sutil

2008-02-13T19:57:00.000-08:00

de Fernando Lozano

A las tres semanas arribo. Toco a la puerta tres veces, como siempre. Sin esperar respuesta entro. Me sitúo a centímetros de la orilla del escritorio; me dice: ¿Sufrió la perra, no? Bien hecho, bien hecho. Ahora te tengo otro encargo: esta se llama Claudia Fernández. Es de Caballito. Tomá el teléfono. Lo de siempre, nada en especial... a todo esto, ¿querés un café? Disculpá que no te ofrecí. Con un gesto niego su invitación. Hoy lleva una combinación sutil: tonalidades del azul. Demasiada clase. El pelo luminosamente perfecto acompaña, como siempre, la exquisitez de su vestir. Me quedo mirando hacia el vacío, a la nada que separa este décimo tercer piso con el río. Me dirige nuevamente la palabra: tomá, lo que pactamos... ¿no habrás aumentado, no? Bueno, podés irte. Cualquier otro trabajo me contacto. Deja el sobre arriba del mueble, me acerco, prosigue: esperá, ¿no querés probarme hoy? A ver, desnudate. Mientras enuncia pasa su palma derecha por su torso, sus piernas y la termina reposando en su entrepierna. Miro mi reloj pulsera, bajo la cabeza y le comento que hoy no, que no tengo tiempo. Nos reímos. Acto seguido verifico que mi pelo en forma de cola de caballo esté bien amarrado y tomo el paquete. Me retiro.

El encuentro con Fernández no careció de los síntomas usuales: mientras ella gritaba, yo más le apretaba el cuello; mientras ella pataleaba, yo más le pegaba en las costillas; mientras ella lloraba, yo sonreía; mientras ella moría, yo vivía.

A las dos semanas arribo. Toco a la puerta tres veces, como siempre. Sin esperar respuesta entro. Me sitúo a centímetros de la orilla del escritorio; me dice: ¿Chilló la puta, no? Bien hecho, bien hecho. Ahora te tengo otro trabajo: esta se llama Teresa Giardinni. Es de Flores. Tomá el teléfono. Lo de siempre, nada en especial... disculpá, ¿querés un café? Me olvidé de ofrecerte. Realizo un vaivén con la cabeza, niego su invitación. Hoy viste una combinación señorial: tonalidades del marrón. Demasiada clase. Los labios, finos y cuidados, escoltan, como siempre, la excelencia de su vestir. Me quedo mirando hacia el vacío, calculo mentalmente la distancia desde este piso decimotercero hasta la rompiente del río. Me habla nuevamente: tomá, lo que pactamos... ¿no aumentaste, no? Bueno, podés irte. Cualquier otra cosa, te llamo. Deja el sobre encima del mueble, me acerco, prosigue: esperá, ¿no querés probarme hoy? A ver, desnudate. Mientras dicta pasa de forma sutil su dedo índice izquierdo por los contornos de su torso, estacionándolo finalmente en su cintura, apretando fuertemente la zona. Miro mi reloj pulsera, bajo la cabeza y le digo que hoy no, que no tengo tiempo. Nos reímos. Acto seguido verifico que mi pelo en forma de cola de caballo esté bien amarrado y tomo el paquete. Me retiro.

El encuentro con Giardinni no careció de los síntomas usuales: mientras ella trastabillaba, yo más la empujaba; mientras ella se caía al piso, yo tomaba más fuerzas; mientras ella lloraba, yo sonreía; mientras ella moría, yo vivía.

A la semana arribo. Toco a la puerta tres veces, como siempre. Sin esperar respuesta entro. Me sitúo a centímetros de la orilla del escritorio; me dice: ¿Gritó la yegua, no? Bien hecho, bien hecho. Ahora te tengo otra tarea: esta se llama Mariana Salsi. Es de Floresta. Tomá el teléfono. Lo de siempre, nada en especial... mirá, ¿querés un café? Se me pasó la invitación. Niego su ofrecimiento con un movimiento de cabeza. Hoy su ropa combina maravillosamente: tonalidades de grises. Demasiada clase. Los dientes, perfectamente pulcros, custodian, como siempre, la gallardía de su vestir. Me quedo mirando hacia el vacío, intento dibujar mentalmente una línea diagonal perfecta desde mi espacio hasta el comienzo del muelle. Me dice mientras tanto: tomá, lo que pactamos... ¿no habrás encarecido, no? Bueno, podés irte. Cualquier otra labor me comunico. Deja el sobre sobre del mueble, me acerco, prosigue: esperá, ¿no querés probarme hoy? A ver, desnudate. Mientras habla se me acerca, posando sus ojos directamente en los míos. Miro el reloj, me acerco y le toco de manera sutil sus bigotes, tan bien moldeados. Lo beso. Mientras me quito la ropa, cierra las persianas de la oficina. Toca mis muslos, toco sus partes. Me dice: apoyate contra la biblioteca, queridita. Realizo el movimiento y mientras baja sus pantalones le propino una patada en los genitales que no llega a arrancarle un gemido, ya que le tapo la boca rápidamente con una prenda cercana. Velozmente tomo mi arma, silenciador incluido, y le propino tres balazos, uno por cada pierna y el último en la frente. Me dijo queridita. Acto seguido verifico que mi pelo en forma de cola de caballo esté bien amarrado y tomo el paquete. Me retiro.

El renacer de Cruce.

2008-02-01T05:30:00.000-08:00

Saliendo de un enero sabático, el Grupo Cruce retoma actividades, si bien de momento limitándose al plano virtual de la existencia. Durante febrero está planificada una serie de actualizaciones del blog, que incluirán textos tanto poéticos como narrativos, así como algún posible archivo de sonido y hasta una breve muestra fotográfica.

La primera entrega del año por este medio está a cargo de Nicolás Raúl Correa, que nos entrega uno más de sus cuentos barialles/siderales.

Les deseamos un buen verano, y los esperamos para las próximas actualizaciones.

Noche de sol...

2008-02-01T05:26:00.001-08:00

Nicolás Raúl Correa

Él, seguía contando con su cabeza casi pegada al suelo mientras el hedor de los cadáveres se esparcía alrededor del salón principal. Las paredes pintadas de un color grisáceo que a decir verdad, no estaban pintadas sino desteñidas por el tiempo, amedrentaban más la imagen que los embargaba. Podía verse con un esfuerzo muy simple como sus deditos se movían hacia abajo en el conteo numérico, de una forma desesperada. “Cantidades” pensaba, “Cantidades”. Mañanas, tardes y noches lo embriagaban en un cuartel separado del mundo, batallando con furia. Él era un hombre simple, un soldado cotidiano. Bien pegado al suelo. Le gustaba esa tarea. Cuando la mujer llegaba del trabajo lo encontraba así, tirado, con sus “Cantidades”. Al llegar a una cifra determinada, un gesto de alegría se dibujaba en su cara y la mujer que lo miraba detenida era contagiada por la sensación repentina que a él lo golpeaba. Ambos se iban mimetizando en esas sonrisas. La mujer se alejaba un poco como queriendo separarse de esa batalla, como si dijera con el gesto “En esta no te sigo”. Él, permanecía inmutable rematando a sus adversarios, si es que alguno quedaba en pie para luego, registrarlo en su cuaderno de caídos, de tapas blancas, orlado con unas letras doradas. El hombre llevaba la cuenta exacta de los enemigos, pero solo de los que estaban muertos, ya que no tomaba rehenes ni mucho menos. Los aniquilaba.

La cosa continuaba cada día, se renovaba momento a momento. El enemigo era inabarcable e incansable en su constante tarea. “Ataca por todos lados” le explicaba él a ella mientras la miraba desde abajo pronunciando las palabras en un tono muy suave pero no menos rabioso. A veces, cuando más victorioso se sentía, era capaz de amontonar las extremidades de sus enemigos en clases diversas. Eso sucedía, cuando arrasaba y en pie no quedaban más que cuerpos desmembrados. Y esa si que era una tarea engorrosa, levantar los fragmentos de los cuerpos inertes que se regaban por doquier. Si pasaba eso, ella al entrar veía un espeso liquido blanco que se desparramaba por el suelo y a él, cubierto de este liquido. Una capa de humo se levantaba en el comedor y nublaba la vista. Ella preguntaba por qué pasaba esto y él contestaba que eran las almas muertas recientemente del enemigo. A la mujer no le parecía agradable la idea y comenzaba rápidamente a rociar con aromas en aerosol, previamente se persignaba y luego rezaba algunos padrenuestros en voz alta. Se movía rápido para que el olor hediondo no se le pegara al cuerpo. En esos momentos veía al hombre completamente ensoñado en su tarea, con las finas y saladas gotas de sudor que le chorreaban y no entendía como las paredes podían seguir así, manchadas de humedad.

Al principio, dicha conducta le produjo cierta asquerosidad pero con el tiempo, fue acostumbrándose, mientras tanto la humedad oscurecía las paredes con un color gris tempestuoso. Algunas manchas predominaban con fuerza superponiéndose un color más negruzco que el gris habitual y eso a ella le parecía tan cansador como lo era para él la batalla. Muchas veces lo encontraba dormido entre los caídos y el hedor nauseabundo que los envolvía terminaba mareándola. No se agotaba de todo aquello y nadie sabía por qué. Tampoco había una explicación lógica. Cuando comenzó toda aquella lucha, ella vio un destello que en el rostro de él brillaba, lentamente. El brillo de sus ojos no era el mismo sino que ahora lo que fulguraba era otro tipo de luz, con colores más mortecinos y que parecían transmitir algún mal. Primero, fueron unos alpargatazos bien dados en la pieza donde dormían y luego, las rondas nocturnas en el comedor, que era donde se concentraba el enemigo, hasta que finalmente, la completa sumisión a la causa. Día y noche expectante, entre la mesa y las sillas y la heladera. Aguardando el cuchicheo del enemigo en el cercano horizonte.

Llegaba del trabajo, exhausta, pero un cerco de distintos aromas golpeaba su percepción: El olor de los cuerpos pútridos que añejaban, porque no eran eliminados de lo que se asemejaba a un campo de batalla, el olor que procedía de la humanidad del hombre y finalmente, podía distinguir la fragancia que ellos mismos producían en una comunión horrenda. Dicho perfume se impregnaba en todas las cosa que habitaban el lugar y era imposible quitarles tal pestilencia. La mujer solía tropezar con los cuerpos y en ese instante era devuelta a la realidad. Él la miraba con un gesto de desaprobación y enojo pero ella seguía de largo, rumbo a la cocina. Muchas veces intentaba reanimarlo a que deje aquel juego inútil, pero nada conseguía de ello.

¿Por qué no salís a tomar un poquito de aire hoy? Te va a hacer bien, hay muy lindo sol y todavía falta para que oscurezca. En eso, coincido con la tele, que hayan adelantado la hora nos deja un poco más de sol aunque sea una simple excusa para...
¡Cinco mil doscientos setenta y ocho! Hoy las “Cantidades” han sido mucho mayores que ayer. Día a día son más los enemigos.
Porque el sol da vida querido y a parte, te va a dar un poco de color en esa cara...
Tengo que hacer un pozo para meter los cuerpos...

Las facciones le habían cambiado completamente de un día para otro. Su pelo ahora poseía una rigidez admirable y su cara estaba ensombrecida, aunque en ciertos claros de su cuerpo, se notaba lo blanco de la piel. Cuando la mujer cocinaba, debido al hedor y el ámbito de muerte que diezmaba gran parte de la casa, debía comer en la pieza, que era uno de los lugares menos infectos. Sentada en la cama, comía sin apuros ni atropellos mientras contemplaba los colores del jarrón que estaba sobre la mesita de luz. Un jarrón ribeteado con colores rojizos, que dejaba ver la superficie labrada con unas pequeñas iniciales, en medio del mismo. Su madre lo había obsequiado el día de casamiento y desde entonces, había permanecido en el mismo lugar. Una patina de polvo distinguió, en la lejanía. No tenía flores hacía un tiempo, y esto le produjo una sensación helada que transitó por su espalada. La reliquia, recibía la luz que llegaba desde una lámpara de la calle y atravesaba la ventana. La sombra que formaba el jarrón, de pronto, la sorprendió, se dio cuenta que no era más que una figura, pero una efigie monstruosa que tomaba la forma de una araña. Algo de miedo se apoderó de ella aunque luego deshizo la imagen con otras alucinaciones que decidió forjar y quiso ver un conejo o una paloma o un niño jugando en las costas de una playa de aguas claras.

Dormida olvidó acabar su plato.

Los fideos quedaron por la mitad. La salsa estaba fría y cuando los tocó, palpó la dureza de las pastas que se le pegaban. La luz estaba prendida y en la casa no había ruidos. La puerta seguía cerrada y al parecer todo seguía el curso habitual y acostumbrado. “No todas las mujeres deben pasar por esto, pero me he acostumbrado tan rápido”. Sin embargo, el silencio de la casa era un poco extraño. Como un grito que se hace esperar o la bestia que escondida aguarda, expectante y nosotros sabedores de esa espera, sabemos hacia donde vamos. La casa silenciosa

no decía nada

ni rugía como de costumbre

ni hablaba suspirando con los golpes

alocados de los alpargatazos o martillazos...

Un tic tac tic tac tic tac se alcanzaba a escuchar en la lejanía de los rumores. Tejiéndose en las maderas que crujían o las ollas que aún zumbaban, podía oírse el sonido del reloj. Decidió moverse y fue tímidamente avanzando hacia el comedor y cuando abrió la puerta pudo ver que el hombre yacía arrodillado en el piso, como de costumbre, moviendo los dedos ligeramente (y eso lo supuso pues desde su posición no podía verlo) como si estuviese calculando. Él notó su presencia porque de golpe, detuvo el movimiento.

¡Seis mil seiscientos veintitrés!

Gritó enfurecido. Cuando se dio vuelta la mujer asustada echó un aullido, ya que el rostro del hombre estaba muy perturbado. Los ojos desorbitados y las manos temblorosas. Ella pensó en un instante que quizá se estaría transformando en algún insecto, como el de esa historia famosa, pero se alejó de esa idea, al ver que él volvió a girar su rostro para seguir en la extraña postura.

“¡Cantidades!” ¡“¡Cantidades!” “¡Cantidades!”

Gritaba más enfurecido mientras escudriñaba un cuerpecito que parecía deshacerse entre sus manos. Lo examinaba con atención y cuando la mujer se acercó pudo ver como los dedos se impregnaban de ese liquido blanco de color espeso. El enemigo estaba en su poder y a simple vista, dominado. Los montículos extendidos a lo largo del comedor daban una imagen temible a la situación. En algunos sitios se podía vislumbrar los exabruptos del suelo y eran aquellos lugares donde había hecho los pozos, para enterrar los cadáveres.

La mujer volvió a la cama y no volvió a escuchar ruidos.

Dos días después casi era imposible entrar a la casa. Los montículos eran grandes montaña. El color negro del enemigo había transformado el ambiente en un sepulcro. Las fragancias se habían vuelto insoportables hasta quemar cuando entraban por las fosas nasales. El color de las paredes se había vuelto negro. La mesa ya no estaba ni ningún otro objeto que entorpeciera el despliegue del hombre, en cada ataque, y esto asustó a la mujer que creyó conveniente hacer algo al respecto ya que en unos días más, de seguir así la cuestión, se quedarían sin casa. Los cuerpos parecían flotar en el aire y ningún viento corría en el yermo del comedor. En eso escuchó una cifra descomunal de la boca del hombre, ¡los enemigos muertos ascendían a dieciocho mil novecientos treinta y dos! El hombre saltaba alocadamente y canturreaba una cancioncilla, muy bajito. Comenzó a hacer un pozo y aunque ya no quedaba mucho espacio para hacer más pozos, y él lo notó, utilizó el inodoro para deshacerse de los enemigos. Él entendió que cuando este quedase tapado, no quedaría más opción, que utilizar el espacio terrestre del baño, que prontamente se acabaría, también. La mujer, en los momentos que necesitaba hacer sus necesidades, utilizaba una olla vieja y oxidada, que había sido de su abuela paterna. La olla de los fideos. Estaba un poco confundida al tener que usar esta nueva forma de baño, pero seguro se acostumbraría como se había acostumbrado al hombre, al trabajo y a que el sol ilumine hasta casi las diez de la noche.

Mientras se estaba desvistiendo, al quitar su blusa pudo distinguir que su cuerpo se encontraba pálido. Era blanca como la leche, de un color blanco muy profundo, casi del color de la nieve. Sus pechos apenas rozados se erizaron y intimidada se los tapo con las manos como si alguien la estuviera viendo. Al fin y al cabo, tenía sólo unos treinta y tres años. Al sacarse la pollera contempló sus piernas firmes, también blancas como la nieve. La delgadez de sus manos y sus brazos se había acrecentado con el tiempo y sintió pena, aunque estaba bien. Todo estaba bien, muy bien. El silencio de la casa se interrumpía por algunos golpes secos “Esta rematando” pensó. Sentía hambre. Recostó su cabeza en la cama, desnuda, recogida en su propio lomo, esperando que el tibio sol de la noche se fuera yendo. Por la ventana, comenzaba a entrar la luz de la lámpara de la calle, que iluminaba el jarrón. Allí vio la sombra y volvió a asustarse como una niña. La piel se le erizó, el cuello se tensionó como si algo estuviera tomándola, en la espalda los músculos erectos marcaban el camino de su cuerpo joven. Luego imaginó figuras distintas y logró serenidad. Cuando los ojos caían vencidos por el sueño, un nuevo golpe cortaba aquel estado y recordaba que él, debería estar rematando.

El sol estaba muriéndose esa noche y ella sobresaltada despertó. Escuchó algunos chillidos y un zumbido profundo. Su almohada temblaba y creyó estar soñando. Levantó la cabeza y escuchó nuevamente los chillidos in crescendo. Cuando corrió a abrir la puerta del cuarto, enmudeció por completo. Lo que estaba observando no podía ser transmitido por la voz ni ningún otro medio, sintió terror pero no podía moverse. Las piernas desnudas se le congelaron y el cuerpo entero era producto de una electricidad descontrolada. El hombre estaba en medio del comedor, parado, con un martillo en una mano y en la otra, una zapatilla vieja, que era con la que acostumbraba a matar a los enemigos. Sus ropas estaban rasgadas y envejecidas y su pelo poseía restos de cuerpos, por todas partes. El olor del lugar le ató la garganta a la mujer, que luego comenzó a vomitar y a retorcerse. Cayó arrodillada pero él, estaba inmutable ante tamaña mole. El enemigo era, verdaderamente, inimaginable. Sus chillidos ensordecían el universo del hombre y la mujer, que ahora lloraba y era incapaz de moverse. Las montañas comenzaron a caerse y una de estas la cubrió por completo a la mujer. Los gritos se escucharon un rato pero su desnudez quedó enterrada entre los cuerpos descompuestos. El temblor convergía en la misma línea de los gritos horrísonos, y el lugar era un infierno. Las paredes ahora, del color más negro, profundo, el color del enemigo infatigable y eterno. Cuando iniciaron la marcha, el hombre dio unos pasos hacia atrás pero no iba a retroceder mucho más. La pala cayó, entonces él, soltó la zapatilla y tomó esta herramienta, ya que la situación lo ameritaba. Nunca el enemigo había presentado semejante alineación y un ejercito tan variado. Tenían soldados aéreos y terrestres. Vio como se desplegaban por el comedor, que a esa altura era una ciénaga horrenda, un campo de la muerte. Debajo, el suelo comenzó a convulsionarse en un estremecimiento que alteró al hombre. El agua brotó de entre sus pies, pero no era agua común, sino agua de dos tintes; uno negro y otro blancuzco y espumoso. Traía a flote los cuerpos que él había eliminado, y entre sus dedos vio como las extremidades flotaban y se pegaban a su carne. El piso se levantó finalmente, y el hombre cayó, en medio del agua y los cadáveres que pululaban, ahora el enemigo se levantaba también desde el reino marítimo. Él intenta recomponerse pero resbaló, dando un par de veces en el agua. Perdió el martillo y la pala que parecen sumergidos en el agua. El espacio que le quedaba era cada vez menor. Avanzaban hacia él, que era el único culpable de todo aquello. Al dar su espalda contra la pared, sintió como esta crujía, se movió unos pasos y casi frente a frente comenzó a lanzar sus brazos al aire intentando quitarse de encima al enemigo, pero era imposible. Primero flaquearon sus piernas que prontamente empezaron a flaquear y pudo divisar el mar negro que lo esperaba. Al caer de rodillas, tomaron sus brazos y continuaron diezmándolo y entendió que querían apoderarse de él, tenerlo en cautiverio. Idea que desecho cuando sintió un dolor agudo, como millones de agujas clavadas en su cabeza. La sangre bañaba el rostro y ya no movía los brazos. El dolor se extendió hacia el resto del cuerpo que también supuraba por todas partes. Al cabo de unos instantes, había desaparecido. El único registro de su existencia era la mismísima sangre, que se fue diluyendo en el agua corrompida, hasta perderse en la inmensa y extenuante oscuridad.

Ella despertó con los débiles rayos de luz mortecina que producían algo de calor. Su desnudez estaba manchada y vio los cadáveres que se mezclaban con sus crines. El agua brotaba en pequeños hilos desde el suelo y las paredes estaban completamente corroídas aunque un poco de claridad las alcanzaba. Una sensación que no sabía describir la alcanzó.

Él no estaba y pensó que ya se acostumbraría a eso, como se había acostumbrado al resto de las cosas.

Feliz año nuevo de parte del Grupo Cruce.

2007-12-27T17:22:00.000-08:00

El Grupo Cruce se alegra de dar cierre a este año presentando una nueva actualización, en este caso íntegramente poética del blog.

Junto con los textos, les enviamos los mejores deseos para el año que se nos viene encima, y esperamos que puedan acompañarnos en el segundo paso de esta agrupación de artistas.

Pasen unas agradables fiestas, quemen almanaques viejos, y vayan preparándose para más Cruce.

"Desactualizada", de Juan Manuel Avila.
"Paraguas en la mañana", de Nicolás Raúl Correa.
"Suma", de Nicolás Raúl Correa.

Y para todos aquellos que se van de vacaciones, un poema de alta montaña:

"Lago brilla", de Alejandro Spiner.

Desactualizada

2007-12-27T17:02:00.000-08:00

Juan Manuel Avila

Como rozas de un poema

- - / - | - - / -

como adornos bajo el polvo

- - / - | - - / -

entre días que se vuelan

- - / - | - - / -

vos pasás y sin que puedas

- - / - | - - / -

de los días no caerte

- - / - | - - / -

me mirás desde tus ojos

- - / - | - - / -

de infinito rojo sangre

- - / - | - - / -

titilando, como riendo

- - / - | - - / -

entre llantos reseteados

- - / - | - - / -

a la fuerza por mis manos.

- - / - | - - / -

Ya no sos la que antes eras

- - / - | - - / -

te me has vuelto una extraña

- - / - | - - / -

entre ciega y con sordera

- - / - | - - / -

tu respuesta ahora tarda

- - / - | - - / -

y es lejano aquel momento

- - / - | - - / -

en que solo con pensarlo

- - / - | - - / -

ante el click más caprichoso

- - / - | - - / -

tu pupila respondía

- - / - | - - / -

desde el ciego abismo negro

- - / - | - - / -

de circuitos inundado.

- - / - | - - / -

Mientras busco entre cajas

- - / - | - - / -

a mi nueva compañera

- - / - | - - / -

pienso en vos y, sin quererlo

- - / - | - - / -

en memorias y recuerdos

- - / - | - - / -

se me escapan los suspiros

- - / - | - - / -

al saber que hoy es tarde,

- - / - | - - / -

y mañana es promesa

- - / - | - - / -

de un ayer que se ha fugado

- - / - | - - / -

entre sueños de un ocaso

- - / - | - - / -

de colores desteñidos.

- - / - | - - / -

Paraguas en la mañana

2007-12-27T17:01:00.000-08:00

Nicolás Raúl Correa

Desenterrando el alma

que ha quedado en la punta de la mágica

pala, que aún recurre

al insomnio del hambre...

A la mágica ensoñación de los diableros

que naufragan nocturneando

el tiempo de los castigos semidivinos...

Castigo Humano

A mi pobre negrito de Sudán...

Al negrito de San Miguel

que codo a codo se abre paso

en las trincheras del sanmartín...

Desenterrando el alma

que se duerme en la madrugada

del piringundin de la estación,

escuchando el estrepitoso latido de las vías...

Frío

Hambre

Soledad y los mormones que pasan y pasan...

¡Decime Cachilo si pensaste Soledad!...

Y la frente oscurecida

por la escarcha de la mañana

que abraza y atenaza sin consuelo,

le abre como un pañuelo las piernas

de seda que aguardan...

¡Decime Cachilo si pensaste Hambre!...

Ce mezcla con los otros de azul,

I también con otros de palas anchas...

O tanto frío para las manos cuarteadas

Necias del sudor y la tierra reseca...

Tierra colorada...

¡Oh tierra inmaculada de semillas

que pronto han de diseminar

la furtiva raíz de los tiempos

más colorados!...

Suma

2007-12-27T17:00:00.000-08:00

Nicolás Raúl Correa

Suma aleatorinesca

de pioneria filibusteristica en 1909,

Simio el que lee

que leerá entre Tigre y Ciudad...

Devenga en souvenir de bar

o simplísima ecuación

infantilina...

¡ Y la sumatorinesca Tigredad

que arrasará la palabrología!

1900 1909 Buenos Aires...

La summa aleatorinesca

experimenta una ruina sin edad,

pioneria repeticlusa huidobresca.

¡Que se me algo pega!...

¿Rope (relajada) moco rasleee

Toes is on ol desentien?

Tu brocere godeven ne mafor

estreecu, ¡Animalico!...

1900 1909 invasión Buenos Aires...

La + alitorinesca,

¡Pobreta la!

Itinere in morir ha,

Aplastapizada por colectitren

que sigavanza dejanabandonandola...

¿Qué será que será qué?

2007 mentironica poetinica...

Mentitraicionanza...

La suma alitorinesca,

¡Pobreta la!

Lago brilla

2007-12-27T16:59:00.000-08:00

Alejandro Spiner

Piedra sagrada blanca

Sagrada piedra gris

Agua llena mis ojos

Agua verde

Piedra blanca

Tiempo.

Miro el agua.

Ojos ojos

Verde agua

Ojos verde

Ojos agua.

Saludos a todos, y muchas gracias

2007-11-21T05:30:00.000-08:00

El Grupo Cruce ha celebrado su último encuentro del año el viernes 16 de noviembre en la Facultad de Filosofía y Letras, a pesar de tener que remar contra la corriente edilicia, burocrática y contra un centro de estudiantes que cuando menos debe ser tachado de criminal.

Fue un año arduo, pero productivo para todos nosotros, los integrantes de Cruce. Estamos muy felices por haber podido brindarles nuestros trabajos y haber tenido de parte de ustedes una muy cálida respuesta.

ESTAMOS MUY AGRADECIDOS.

Esperamos verlos en el 2008, que ya nos está empezando a quedar chico, y poder seguir compartiendo esta inmensa alegría con todos ustedes.

Dejamos, a continuación, algunos de los trabajos leídos en el Cuarto Encuentro del Grupo Cruce.

"Peter Pan y el modelo agroexportador", de Juan Manuel Avila.
"Memoria de un barrio que tuvo calles de tierra...", de Nicolás Raúl Correa.
"Encontrar", de Fernando Luis Lozano.

Y como yapa, un cuento más para despedir el año:

"Pompeya o el sitio impensado", de Nicolás Raúl Correa.

Peter Pan y el modelo agroexportador.

2007-11-21T05:19:00.000-08:00

Juan Manuel Avila

La siguiente lista de prontuarios fue cortezmente cedida por el Sargento Velasquez, de la comisaría primera del partido de Morón, provincia de Buenos Aires. Desde ya, otorgamos nuestro agradecimiento a este agente de la ley.

Folio 001-532.

Apellido: Charming

Nombre: John, alias El Inglesito.

Sexo: Masculino

Estado actual: Deportado. Presuntamente fallecido.

Entradas por: homicidio en primer grado, agresión a la autoridad, resistencia al arresto, terrorismo.

Descripción:

El joven Charming, inmigrante de origen inglés, llegó al país en 1912, con nueve años, acompañado de su familia para asentarse en el barrio de Nueva Pompeya, Capital Federal.

Su padre, George Darling realizó el traslado de su familia al ser promovido por la empresa ferroviaria en la que estaba empleado. Falleció en 1919, como consecuencia del acto pacificador emprendido por las Autoridades ante los acontecimientos que se dieron en llamar "Semana Trágica".

Luego de la muerte del padre, el masculino John Charming, de 16 años incurrió en una serie de ilícitos y faltas al Orden, apoyando a un grupo anarquista integrado por inmigrantes de su misma calaña.

Inculpado en 1922 por el asesinato de dos oficiales de la ley fue encarcelado, y luego de ser adoctrinado como es debido, se lo deportó al país de origen siguiendo la norma establecida por la Ley 4.144 de Residencia, luego de lo cual se ha perdido el contacto oficial con el individuo.

Archívese el folio, según norma correspondiente.

____________________________________________

Folio 001-533.

Apellido: Charming

Nombre: Michael, alias Miguelito.

Sexo: Masculino

Estado actual: Fallecido.

Entradas por: enriquecimiento ilícito.

Descripción:

Historia familiar detallada en el folio 001-532.

Teniendo seis años al llegar a la Argentina, Michael Charming realizó sus estudios primarios completos, a pesar de los acontecimientos circundantes a su familia. Una vez concluído el primario, el ya llamado Miguelito Charmín desempeñó el trabajo de cadete en la fábrica Motores Argentina. Para quedar en el año 1930 como empleado fijo.

En 1936 se afilió a la organización sindical correspondiente a su rubro, para llegar a ser uno de sus representantes oficiales hacia el año 1946. En este año dio fin a sus actividades obreras para ocuparse en tiempo completo de la representación sindical.

En 1951 se abrió una causa contra él por enriquecimiento ilícito, pero el caso se congeló por falta de evidencias.

En el año 1955 se retiró casualmente de las actividades sindicales, en ingresó en las altas esferas directivas de la empresa de comunicaciones Teléfonos del Estado, posteriormente conocida como ENTel.

Falleció en su domicilio vacacional en Mar del Plata en 1985, por causas naturales.

Archívese el folio, según norma correspondiente.

____________________________________________

Haciendo una pequeña pequeña pausa en la lectura de los prontuarios, les comento que de quien no se menciona nada en los archivos policiales es de la hermana mayor de los Charming, Wendy. No hay entradas, no hay registros, no hay fotos. Es como si nunca hubiera existido.

Wendy Charming padeció tal vez una intensa pero aún así transitoria pena por la muerte de su padre. Tal vez repitió aquellos dolores ante la deportación de John, las acusaciones que cayeron sobre Michael, y la eventual muerte de su madre.

Pero quizás Wendy Charming se sobrepuso a estos dolores, conoció a un jóven ni muy apuesto ni muy desagradable, con quien emprendió un matrimonio ni muy alegre ni muy triste, para tener hijos ni muy brillantes, ni muy estúpidos, para terminar en la cama de un hospital, con una muerte ni muy amena, ni muy dolorosa.

Wendy Charming desapareció sin dejar cicatrices en una ciudad que la atacó desde el primer día en que puso un pié en ella. Se podría decir que a Wendy Charming, la ciudad se la tragó entera, de un bocado.

Pero nos queda aún un último archivo que podría ser relacionado con los casos anteriores:

____________________________________________

Folio 001-534.

Apellido: Pan

Nombre: Pedro, alias Piter.

Sexo: Masculino

Estado actual: Desconocido.

Entradas por: Secuestro y abuso de menores.

Descripción:

El masculino conocido como Pedro Pan, de origen desconocido fue buscado por la policía por los años ’10, ’20 y ’30. Su origen es deconocido, al igual que su certera descripción física. Sufriendo alguna aparente malformación que impedía ver en él el transcurso de los años, el masculino fue descripto por sus víctimas como juvenil, con un tono de voz agudo, tez oscura y cabellos negros.

El modus operandi del criminal constaba del ingreso a la propiedad privada por las ventanas, y la seducción y el engaño a los menores mediante una serie de movimientos estrafalarios que imitaban el vuelo y un modo de desplazamiento físico sobrehumano.

Si bien no se pudo dar con el paradero del sujeto, con la llegada de los años treinta, la ciudad entró en un proceso de modernización que acarreó el mejoramiento de las instalaciones edilicias, con nuevos elementos de seguridad que mejoraron el estilo de vida de los ciudadanos, como los barrotes en las ventanas, y el vayado eléctrico. La consecuencia de esta evolución del modo de vida urbano llevó a la supresión de las acciones de sujetos malformados mentalmente como el criminal Pedro Pan, de quien no se volvió a tener noticias oficiales.

Archívese el folio, según norma correspondiente.

Recorte del diario “La nación”, anexado a la ficha de Pedro Pan:

El pasado 16 de Mayo del corriente año, 1983, la cadena televisiva estadounidense NBC ha deslumbrado al mundo al mostrar el despliegue escénico del músico Michael Jackson, quien asombró a su público con un novedoso paso de baile que cautivó a sus seguidores en el mundo todo.

El nuevo movimiento de baile denominado “Caminata lunar” o “Moonwalk”, consta de una consecución de pasos en los cuales el artista simula flotar sobre el piso y desplazarse hacia atrás.

“Estaba seguro de que le iba a gustar a los niños”, declaró el cantante de música popular, quien afirmó haber ensayado previamente sus movimientos ante un público más restringido y cercano.

El actual presidente, General Benito Antonio Bignone Ramayón, declaró estar anonadado ante un acto de tan mal gusto y aseveró: “Es increíble que gente de esa calaña, hablando ese idioma, y escuchando esa música, nos haya ganado la guerra. Viva la patria.”

Memoria de un barrio que tuvo calles de tierra...

2007-11-21T05:18:00.000-08:00

Nicolás Raúl Correa

(O postales de una pieza oscura)

“...Ya los mercaderes se han reconocido
como tales, los médicos también
y el desierto como arena
¿Cómo es posible que quieras
salir de este jardín,
para habitar el mundo?...”

Liernauth Stroclard en “Un mundo nuevo”...

Fue en una de esas madrugadas que me levantaba en medio de un ensordinado grito. El gallito cantaba las 4 y un frescor venía levantándose, el calor comenzaba a apretar, mientras más avanzaba el astro lumínico. No sé por qué raro presentimiento me había desvelado. El reloj estaba predispuesto en su horario habitual, las seis. Nunca escuchaba al gallo pero esa madrugada si, esa madrugada me rompía el esquema de ensoñación y justo que estaba en un buen sueño. Justito que me había tocado uno lindo, uno de rosas y otras cosas que no vienen al caso. Pero como decía un amigo de mi padre que vivía en Entre Ríos, en Gualeguay “...Es mejor soñar despierto, porque si Soñas dormido, ¡cada cosa podes soñar!...”
Disentía un poco, yo, de esta opinión o tal vez sería solo mi tosca juventud o la inexperiencia que me embargaba. Eran las cuatro y media cuando me asomé por la ventana para ver pasar a los muchachos que se dirigían hacia las factorías, que existen aunque ya no se hable de ellas. Con sus zapatos de acero y sus pantalones azules, las mochilas pesadas y el cigarro que brillaba en la noche, caminaban como una manada que lentamente iba extendiendo su paso, expulsados de los barrios, de las calles de tierra, de las villas, de los asentamientos. En una pulsación tenue, iban emergiendo los hombres de azul, porque si bien eran menos, no habían desaparecido como algunos afirmaban. Mi padre se levantaba a las 5 y comenzaba su pequeña procesión. Luego comía algo y tomaba la vianda que todas las noches mamá preparaba para que se alimentara en su hora de descanso.
Era de mañana ya cuando salía, yo, y mi madre cerraba la puerta de la casa. Levantaba el brazo a través de la ventana y sonreía un poco. El día también comenzaba para ella. Mientras caminaba por las calles que iban tomando cada vez más calor, que escuchaban los silbidos de los pájaros y los aullidos de las chicharras, molestos aullidos, me preguntaba si siempre que saldría a la mañana sentiría lo mismo. Sentir lo mismo era: Que tenía sueño, que el tiempo pasaba muy despacio, que la noche era más corta que el día. Eran un par de percepciones, simplemente, desparejas, que explotaban en mi cabeza y no podía controlarlas...

Ese día también explotó el 463, camino a la panificadora...

Venía cargado, como es de costumbre, hasta la manija. El colectivo se movía despacio tratando de doblar lo más cautelosamente posible en las curvas, y en las rectas, no pisar demasiado el acelerador. Rugía y parecía que iba a volar en mil pedazos de un momento a otro. Había hombres que colgaban de las puertas pero de algún modo extraño, logré escabullirme hacia el pasillo. El problema surgió cuando en una de las paradas donde más gente se cargaba, el colectivo no frenó. Los que estaban abajo comenzaron a gritar y lo corrieron por unas cuadras, y todos los pasajeros en ese momento veían la peregrinación endemoniada, con cierto temor. Algunos patearon la maquina y otros hasta arrojaron piedras o bolsas de basura, entonces el colectivero aceleró, aceleró y aceleró y cuando doblo en Bolívar para agarrar Bustamante, se olvidó de la loma de burro y la maquina de un salto se desprendió de uno de los pasajeros que pendía del pasamano.
Calló, pero antes rodó un par de metros donde un color rojizo se fue destiñendo a medidas que giraba. Quedó inmóvil en el pasto de una casa muy simpática.
La gente que iba dentro con gritos, alertó al chofer que paro media cuadra más adelante... Un aroma extraño circulaba en la atmósfera.

Olor a Obrero muerto en un jardín de Hurlingham.

No querían moverlo, porque decían que hacía mal. La rueda trasera del colectivo, aprisionaba sus piernas de modo agónico y en una pequeñita pared se veía como la sangre había impactado. Era un hombre de unos treinta. Su cuerpo temblaba un poco y parecía querer revivir. Cuando llegó la policía, encontró mucha gente alrededor, cosa que complico la rutina de salvataje al llegar de los bomberos y la ambulancia. Con el muerto, estaba su amigo de viaje, el cual estableció una charla con el sargento Acuña, que reproduzco mas o menos así:

- Como no llevaba documento, me tiene que decir el nombre y el apellido de la victima, si lo sabe:
Héctor Rebollo, el segundo nombre nunca lo supe.
El estado civil no importa, parece que era casado. Hijos, ¿sabe si tenía?
Creo que tenía una nenita de unos tres años, por ahí.
¿Puede decirnos el teléfono de la casa?
No tengo idea eso señor oficial.
¿Barrio de residencia? ¿Calle? ¿Dirección?
Sé que era de Barrio El destino, pero nada más.
¿Ocupación?
Empleado.
¿Obrero o empleado?
Empleado señor.
Pero tenía pantalón azul y botines de acero.
Sí, pero no era obrero, sino empleado.
Señor, sea más claro, ¿la mayoría de ustedes son obreros o no es así?
Yo soy empleado, que no es lo mismo. Obrero no.

La reproducción es lo más fidedigna posible, casi tal cual fue, quizá algunas cosas corran el riesgo de la corrosión de la memoria, que es posible, ahora. Esa mañana, que nacía, el aroma a Obrero muerto me produjo una sensación nauseabunda. Con el correr de los días la cuestión comenzó a agravarse y no podía quitarme de encima la cara del tipo. Era lo único que me venía a la mente, porque lo demás, seguía de largo. Era una de esas cosas raras de Barrio, que pasan de tanto en tanto, un calvario personal, y fue cuando me di cuenta que no recordaba nada, nada más, sino, las cosas del momento, del muy presente. Un día, hasta había olvidado aquella imagen. La situación empezó a potenciarse con los días. El médico dijo que era joven para tener uno de esos males del olvido. Para contrarrestar el mal, andaba haciendo anotaciones de todas las acciones que realizaba, de las cosas que decía, de lo que estudiaba. Llevaba papeles a todos lados y la gente me miraba cuando anotaba velozmente. Desarrollé un método de notación diario que se dividía en: Promesas, acciones físicas, deudas, fechas importantes, horarios y un pilar de diversas modalidades que llevaban la responsabilidad de ayudarme. Tenía una lista de los nombres de mi familia y cada uno de ellos con una foto de la persona indicada. Trataba de memorizar todo lo que podía, pero era inútil. Demasiado en vano. Sentía como brillaban las cosas en un minuto y luego se apagaban opacamente. Las alegrías eran efímeras y solían durar poco. Había olvidado lo que era despertarse y recordar una alegría que sirviese para el resto del día y que luego se vaya muriendo lentamente hasta que uno se hace a esa alegría y es un pedazo de cotidienaidad. Esa forma de tomar la felicidad era, tal vez, lo que más molestaba. No podía apresarla nunca, porque no tenía una realidad. Por ejemplo: Si me cortaba un dedo, el dolor duraba poco, al rato no recordaba el porqué ni el cómo ni cuándo. Si recibía un regalo, no sabía de quien había venido ni el rostro de esa persona. Algunas veces Don Florencio decía que era una gran virtud vivir de esta forma, que nunca tendría problemas y supongo que era, porque esto, no le pasaba a él.
En poco tiempo me echaron de la panificadora. El motivo era muy simple, había olvidado un cuchillo dentro de la amasadora. En un momento uno de mis compañeros quiso tomar la masa y cuando se abalanzó sobre la maquina, se lo ensartó. El cuchillo se clavo en su brazo derecho.

Así fue...

Lo gracioso se estableció, cuando Amanda, mi novia, que según lo era por las fotos y las pruebas que tenía, dijo que me engañaba, lloré como media hora y eso era demasiado, hasta que luego, creo haberlo olvidado. Mi madre decía que esto se repetía siempre. La muchacha venía con su confesión y yo la olvidaba un rato después. Cuando entendió el mecanismo, en fin... Mi madre dijo la grabaría y allí daría cuenta de lo que sucedía. La secuencia fue decepcionante, y entregó el siguiente resultado:

Bueno, tengo que decírtelo, no puedo seguir más con esto. Me acosté con el verdulero, Ulises. Dos veces, mi Amor...
No te alcanzó con una, atorranta, ¿Por qué lo hiciste? Encima me decís “Mi Amor”...
Es que, no se, se hace difícil estar con vos...

Esa fue una de las declaraciones de Amanda, la otra, siempre producto de las grabaciones y la sagacidad de mi madre, fue esta:

Bueno, Amorcito, tengo que decirte algo que me pasa, que me atormenta y no me deja probar bocado... Te estoy engañando...
¿Con quién? No puede ser, pero ¿cómo?
Es más fuerte que yo...
¿Cuantas veces fueron?
El verdulero no es. Massimo, el gomero. Tiene Swing...

Entonces, en ese momento supe que Amanda me era infiel. La pura comparación había brindado las pruebas suficientes. Pude apresar por unos momentos la realidad constante, con los cambios en simultáneos y no a saltos como venía sucediéndome. Pero lógicamente, no podía vivir así, grabando cada conversación ni saturando la comprensión. Cada tanto, mi madre ponía la cinta. Cuando las olvidaba, las volvía a poner para que recordara el hecho.

Optamos por el brujo del barrio.

El Leandrito. Tipo con facultades se decía. Magia y esas cosas. Cuando llegué, por las fotos que mi madre guardó, estaba lleno de gente. Una cola increíble que iba adentrándose bien metido el Barrio Asunción. En mi anotador había puesto “Curandero, lunes 14 de abril. 14:35 hs.” Por eso no salí corriendo. A parte, mamá me tenía de un brazo y Maria, mi hermana, del otro.
La gente gritaba desde las entrañas de lo que parecía ser una tienda. Gritaban y gemían, según cuenta mi hermana María. Yo solo alcanzo a recordar algunas cosas que luego, con el tiempo, parece que fueron refrescándose por medio de las fotos. El tipo este, Leandrito, bailaba alrededor de mí, moviendo el vientre y produciendo con sus manos un movimiento desquiciado, como el meneíto pero a toda velocidad. Invocaba el favor de raros dioses que jamás había oído. Luego, prendió una vela, y por las fotos, creo, no me gustó mucho. Mi madre dice que salí asustado y el Leandrito me corrió un par de cuadras. Hasta Vergara.
Ellas tuvieron que pagarle.

Lo que siguieron son unos sucesos raros, que según me cuentan, fueron verídicos.

En una mañana del 30 de Junio, salía con rumbo hacia el almacén de Víctor para comprar algunas cosas1 y me olvide de cerrar la puerta. Al querer volver doy cuenta que no llevaba conmigo el anotador donde estaba la ruta para volver a casa. Anduve errando como un vago, apretando la bolsa fuertemente. Cerca de las 12 del mediodía, y por el sol daba cuenta de esto, me senté, y así fue como me encontraron... Casi tres horas después. Desde ese momento pusieron un silbato en mi cuello, para que cuando estuviera perdido, lo hiciera sonar.
El 7 de Julio casi me ahogo con todos los papeles que llevaba al cuello2.
El 14 de agosto fui atropellado por una bicicleta.
El 14 de agosto, por la noche, estaba recuperado, según mis propios anales.

El 21 de septiembre, estaba encerrado en la pieza, a oscuras, y se produjo un hecho más extraño aún de lo que venía aconteciendo...
Mientras estaba tratando de componer la última media de hora de mi vida, entró a la casa un hombre de unos cincuenti largos años, acompañado por mi padre. A saber, golpeó la puerta de mi pieza y ambos, me miraron un largo rato. Papá nos dejó...

Me contó el problema, su padre...
No puedo acordarme, a veces de lo mío, salvo cuando me lo hacen recordar. Usted no entiende que complicado es vivir así... No tiene la menor idea. ¿Sabe cuantas cosas no recuerdo? El olor de una mujer, el olor extasiado de una mujer y la cama. El beso de mi madre, los ojos de mi padre, el pelo de mi hermana. El sexto caso latino. Si no los veo, no los recuerdo. Sólo sé que están. Me recuerdo a mí, porque vivo conmigo. No existe nada más que este momento. Usted jamás quedará sentenciado en la memoria de este hombre con quien habla y eso para algunos, es una suerte de bendición...
No hable de una vez y para siempre. Yo lo puedo ayudar muchacho... Conocí una vez un tipo con un problema parecido, hace tiempo de esto. Pero a la inversa de lo suyo, este recordaba todo. Podía recordar un día entero, cosa que le llevaba un día entero. Si lo piensa, es exactamente lo mismo, al revés. Un viejo principio de polaridad.
¿Usted vino para decirme eso?
No, exactamente no. Verá, en este tiempo me he interesado mucho en el caso. Trabajé mucho en esta idea. A veces arriesgada, porque no hay tantos registros, y se tienen pocas herramientas. Lo único que he conseguido es un documento que testimonia la historia de un árabe del siglo V a.c, el árabe loco, un hechicero perdido que había tenido el problema que padece usted. Olvido total. ¿Sabe lo que hizo? Se fue a morir al desierto porque no soportaba tal existencia. Esto consta en los 365 tomos, según un historiador de algunos siglos más tardes, árabe también, llamado Esnemá Sorerbo. Usted sabe, vivir así, es como vivir en un laberinto.
Puede ser un laberinto del presente. Es como ser un niño con ojos de hombre. Por suerte puedo hablar, ya que todo el día estoy hablando y cantando, tengo miedo de perder el habla. Eso sería lo último. Sabe que duermo cada media hora, si es que puedo. Y cuando me despierto pongo la radio y converso con ella, si ninguno viene aquí, a hablarme.
Puedo imaginar el calvario que debe padecer, pero no puedo ponerme en su lugar. Como le decía, he diseñado una maquina que posiblemente lo ayude a recordar.
¿Y sirve eso?
Nunca ha sido probada. Esa es la gran negativa. Las consecuencias podrían ser catastróficas. La peor de las tragedias: La Muerte.
Usted sabe que esa no es la peor de las tragedias. He intentado muchas veces la Muerte. La invoqué. Soñé mi suerte a manos de ella, pero nunca vino. La soñé bien vivo, a ver si me escuchaba. ¿Cree que tendría miedo de este episodio?
No, seguramente no, pero ¿Estaría dispuesto a efectuar el experimento?
Sí, si volvería ser el mismo de antes.
Eso no lo sé. No se lo puedo asegurar.

El día que trajeron la maquina fue un suplicio, por lo que pude escuchar. Mi padre la cargó en la camioneta y vinieron por Pedro Díaz a los gomasos. Y escuché todo porque mi madre estaba grabando la sesión, ya que el tipo este quería hacerlo, por si salía bien, tener registros del suceso. Parecía un exorcismo. María entraba constantemente para saber si estaba cómodo y para recordarme, para que no olvidara, lo que pasaría momentos, también cometían el mismo gesto la tía Elena y Rómulo, mi primo. Cuando la camioneta llegó, mamá vino a avisarme. La descargaron y posteriormente, la estacionaron en el patio del fondo para tener más espacio. Todos estaban afuera mirándola, quietos, perplejos. La estructura tosca de la maquinaria presuponía ciertas dificultades. El aspecto era alarmante y se elevaba en una forma muy similar a una heladera. Algunos caños de escape se divisaban en sus costados y una antena que no tendría más de un metro. En total, sería de tres de ancho y uno y medio de alto. Al lado de la antena, yacía una budinera que me llamó la atención. La mayor parte de la carrocería del artefacto, estaba teñida de gris, un gris sucio. Una bomba de nafta se veía debajo de la antena y algunas botellas llenas, algunas con un liquido marrón, otras rojo y blanco también. Debajo de la puerta de entrada, había una pedalera con un respectivo asiento de bicicleta. Las fotos, conservan no todos los detalles...

Realmente, casi asombroso...

El tipo llegó un rato más tarde, con una caja de herramientas en la mano. Se aproximó para encenderla y hacer una pequeña prueba. Antes la revisó con cara de preocupación. Cargo una de las botellas con lo que parecía ser agua. La encendió y el cacharrerío que se escuchó, no fue muy alentador. Rugía como un Torino sin caño de escape y se movía para todos lados como si fuese a volar. Desde la pieza podía escucharlo.

Explotaba
Explotaba
Explotaba...

Al salir, mi madre estuvo observándome largo rato. Mi barba se detenía en el pecho. Papá estaba sentado mirando para abajo. María suspiraba cada tanto, queriendo llorar. El primo Rómulo se morfaba las uñas y la tía Elena, chupaba del mate sin parar.

Jefe, y yo ¿qué hago acá?.
Simple. Entra por la puertita, se sienta y espera.
¿Pero qué es lo que hace la porquería esta?
Es un transformador de memoria. Como una memoria nueva, donde te quedará grabado lo que ya tengas memorizado y lo nuevo, lo que vayas adquiriendo.
¿Y de donde sacó la memoria nueva?
Es largo, pero te acordás el tipo que te conté, ese Fúnes, que tenía ese problemita de, digámoslo así, “superabundancia de memoria”, bueno, conseguí cortarle un pedacito de cerebro cuando murió. Después de eso, por medio de un proceso de extracción de liquido capte los módulos de la memoria que se encuentran en el cerebro, y listo. Ponele que fue un poco más largo, pero más o menos fue así...
Ahhh, mira vos... Bueno, ¿puede fallar?
¡Te había dicho que nunca lo había probado!
Listo, listo...

En ese instante tuve que entrar por la puertita y cuando me senté, escuche el llanto de mi madre y que papá la contenía, por la puertita también vi que tía Elena se abrazó a Rómulo y a María. El tipo, que tiempo después supe que era un técnico mecánico, antes de cerrar la puertita me inyectó en la cabeza, con una jeringa grande, a un tubito que descendía de una botella de aceite. Cerró la puertita con fuerza. Adentro había una cámara que grababa todo el episodio. Cuando la encendió, los termómetros enseguida empezaron a calentar. El calor de la máquina hacia crepitar el interior y eso producía que la jeringa me molestase. Comencé a sentir una extraña sensación hasta que escuché un ruido y estruendo posterior. El calor se había vuelto una tortura y vi que afuera todo se agitaba. La cosa comenzó a girar y empecé sentir nauseas. Vomité. Vomité ravioles. Afuera era una imagen difusa. Un termómetro explotó al lado de mi brazo derecho y esto me quemó y recordé como eran las quemaduras. Entonces en ese instante, comprendí que funcionaba. Otro termómetro explotó y me salpicó los vidrios a la cara. Sentí la sangre caliente y recordé el olor mismo a sangre caliente. El calor era fuego ahora y recordé el color del fuego. Recordaba y estaba alegre pero me estaba lastimando el fuego que estaba entrando por el techo y el piso. La jeringa se había soltado y largaba un liquido marrón regándolo por doquier. Cuando la maquina empezó a detenerse vi una cantidad de baldes enormes que se abalanzaban sobre la puertita, el tipo estaba tirado en el suelo y cuando la abrieron lo único que hice, fue desmayarme.

El técnico estaba echado en el suelo, como dije.

Cuando quise reconstruir los anales de mi memoria, retomando papeles viejos y perdidos, una lagrima atravesó el ojo izquierdo. Los efectos de la maquina habían tenido resultado, pero nadie podía explicarlo. Las únicas secuelas fueron las esperables; un hombre muerto y un tuerto con memoria.

N.

Encontrar

2007-11-21T05:17:00.001-08:00

Fernando Luis Lozano

Para Agostina, Nicolás y Paola.
Para Pablo “pollo” Taylor.
Para mi padre.
Para quien fue, es y será mi amor.

Pareciera como si los no videntes (más aún los no videntes con problemas de dicción) más allá de esa suerte de sensibilidad extrema en el ejercicio de los cuatro sentidos restantes, tuvieran otra cualidad que los distingue: hallar manuscritos o escritos perdidos de autores nóveles o consagrados que develan universos culturales riquísimos. Este no es nuestro caso y tan sólo por dos motivos: por un lado, somos videntes; por otro lado, tuvimos la dicha de toparnos con un documento valiosísimo. Poco creíble sin dudas, pero hoy podemos decir con certeza que desenterramos la primera copia del afamado cuento The killers o Los asesinos del norteamericano Ernest Hemingway. Por lógicas y sencillas deducciones (un título al tope de la primera página que reza algo así como PRIMERA VEZ QUE ESCRIBO ESTE CUENTO QUE TITULARÉ LOS ASESINOS. FIRMA ERNEST HEMINGWAY. PARÍS 1927) determinamos que estos papeles representan el trabajo primigenio sobre el ya mencionado relato de este gran escritor, Premio Pullitzer de Literatura de 1953 por su novela The old man and the sea o El viejo y el mar.

Luego de numerosas entrevistas tanto presenciales como virtuales con el personal especializado del tesoro de la casa-museo donde nació el autor, con dirección en el 339 dirección Norte de la Oak Park Avenue, Oak Park, Illinois, Estados Unidos de Norteamérica, pudimos corroborar el valor incalculable de estos originales.

Las dos primeras marcas importantes de nuestro hallazgo impactan: Hemingway mantendrá luego en la copia del cuento publicado en 1927 en el libro titulado como Men without women u Hombres sin mujeres la misma línea y/o palabras de la prosa como en las acotaciones a los diálogos. No altera ni siquiera un artículo, mucho menos una coma. Desde estos originales se nota ese andar seco, veloz y, si se nos permite, desinteresado tan propio y celebrado del estadounidense.

Un tercer sello que notamos como importante y que se corresponde con la segunda versión es que el argumento se mantuvo: dos hombres dueños de actitudes amenazantes entran a una cafetería en el pueblo de Summit, intimidan a quienes están presentes y predestinan el futuro asesinato de uno de los personajes. Hemingway deja muchos blancos, ese estilo de escritura que se bautizó como teoría del iceberg: mostrar sólo la porción necesaria y funcional al texto, dejando un sedimento de lectura debajo que representa una manera original de representación de suspenso.

Una cuarta particularidad la vemos en la disposición/descripción de los personajes: funda, traza e inmortaliza desde estos primeros papeles las identidades y los rasgos de los actores. George es el dueño del bar/comedor; Sam, el cocinero negro que ayuda a George; Nick Adams es un habitante del pueblo llamado Summit; Al y Max, los supuestos asesinos; la señora Bell es la encargada de la pensión Hirsch; Ole Andreson es el boxeador profesional escandinavo que supuestamente va a morir.

A pesar de esto, una quinta característica del manuscrito llamó aún más nuestra atención: la crudeza en los diálogos. Si bien es cierto que es permanente el elogio de innumerables críticos y analistas de la literatura por la exactitud y lo preciso de la palabra hablada en sus textos, vale destacar que el anhelo de Hemingway, parece leerse aquí, era representar a la esfera de lo coloquial de manera extrema, marcando así tendencia para el estilo de un futuro no tan cercano. A través de las primeras líneas del escrito intentaremos afirmar nuestra posición. Nos remitiremos, en lo que respecta a prosa y comentarios de diálogos, a la perfecta traducción al castellano llevada a cabo por Damián Alou, para la edición de sus Cuentos, Lumen, 2007. Para los diálogos en sí nos tomamos el atrevimiento de realizar el pasaje de lengua a lengua nosotros mismos. Citamos el principio del texto:

LOS ASESINOS

La puerta de la cafetería Henry´s se abrió y entraron dos hombres. Se sentaron a la barra.
- ¿Qué tul? ¿Qué desean lo caballero? – les preguntó George.
- Todo liso – dijo uno de los hombres – ¿Querés papear Al?
- Ni idea – dijo Al –. No sé qué onda.
Estaba oscureciendo. El alumbrado se encendió al otro lado de la ventana. Los dos hombres sentados en la barra leyeron el menú. Nick Adams los observaba desde la otra punta de la barra. Estaba charlando con George cuando entraron.
- Quiero lechón frío con mucho chimi y puré de papa – dijo el primer hombre que había hablado.
- Te cabió.
- ¿Lo qué?
- Esto es para lastrar de noche – les explicó George –. Falta una hora para eso… onda 6.
George miró el reloj de pared qué había detrás de la barra.
-Son las 5.
- ¿Eh? ¿So gato vo? Las agujas dicen 5 y uno, do, tré… do y cero era… ah, sí, veinte… 5 y 20 – dijo el otro hombre.
- Te volvió a caber… fisuró… adelantá.
- ¡Uh! ¡Re concha! Que se curta el róles – dijo el primero –. ¿Qué hay para papear?
- Sánguches, de lo que venga – dijo George –. Monja y güevo, güevo y mondiola, tapa y mondiola… o un bife.
- Poneme… a ver… ¡ah! ¡jojojo! Tá al revé la carta.
- El menús es pa la noche.
- ¿Lo que me cabe es pa la noche, no? ¿Esa es la historieta, no?
- Puedo mandarles güevo con monja, güevo y monja… sánguches, a ver… san-gu-ches…
- Habilitá güevo con mondiola – dijo el hombre llamado Al. Llevaba un sombrero hongo y un abrigo negro abrochado en el pecho. Tenía la cara pequeña y blanca, y los labios finos. Llevaba una bufanda de seda y guantes.
- De cajón, güevo con mondiola – dijo el otro. Era más o menos de la misma estatura que Al. Eran distintos de cara, pero iban vestidos como gemelos. Los dos llevaban abrigos demasiado ajustados. Se sentaban inclinados hacia delante, con los codos sobre la barra.
- ¿Y para empedarse? – preguntó Al.
- Acá todo legal.
- Dale, guana. ¿Para empedarse?
- Cero secuestro. Acá legal. Le-gal. Estoy rojo como güevo de ciclista, un lorca, mal – dijo el otro –. ¿Qué onda esta parada? ¿Cómo dicen que se llama?
- Summit.
- ¿Lo tenías? – le preguntó Al a su amigo.
- Ni a gancho – dijo el amigo.
- ¿Qué pinta de salida nocturna acá? – preguntó Al.
- Pst, lastran a la noche acá – dijo su amigo –. Nada má. Final.
- Ma vale – dijo George.
- ¿Posta? – le preguntó Al a George.
- De una.
- So pillo vó, ¿no?
- No, manzana. Capá que no – dijo George.
-Pa mí no – dijo el otro hombrecillo –. ¿Qué onda Al?
- Es re siome – dijo Al. Se volvió a Nick –. ¿Y botella guachín?
- Adams.
- Otro cantina – dijo Al –. ¿No es un re atrevido, Max?
- Acá son todos una manga de masca-pitos – dijo Max.

No caben dudas que el ímpetu de las palabras de los personajes rozan lo más vulgar y cotidiano posible. Cortante, frío, fuerte. Sin embargo ésta nuestra demostración no finaliza aquí. Nos interesa citar otro momento de este nuestro hallazgo, el mismo en el que George recomienda al joven Nick Adams adelantarse a la morada de Ole Andreson para comentarle el peligro futuro. Lo importante de este pasaje es notar cómo Hemingway, a pesar de lo comentado por muchísimos biógrafos, poseía ese espíritu norteamericano de imperialismo económico, tan mentado y característico en el Siglo XX y, a su vez, cómo en este escrito deja notar la beta cosmopolita de los orígenes de la nación del norte. Datos para recordar, para hacer clara nuestra exposición, para que puedan seguir la próxima lectura:

Puerto Rico es una suerte de colonia de los Estados Unidos de Norteamérica, comenzando su derrotero de vínculos desde mediados del año 1898, cuando Cuba, Filipinas y la misma Puerto Rico pasaron a manos de la administración nórdica, desplazando a la española;
La bebida a base de leche y cacao TODDY presenta su pasado en la bebida HOT TODDY, un brebaje de origen escocés en el que se mezcla una bebida alcohólica de las denominadas blancas, líquido caliente (preferentemente agua, café, cacao o té) y una sustancia dulce como la miel o el azúcar;
A fines de los años veinte, principios de los treinta, el puertorriqueño Peter Santiago desarrolló la bebida ya mencionada TODDY, construyendo así el imperio de la chocolatada en todo el mundo.

Citamos, pues, el fragmento:

En la calle, la lámpara de arco brillaba a través de las ramas desnudas de un árbol. Nick recorrió la calle junto a los raíles del tranvía, y en la siguiente farola tomó la calle lateral. Tres casas más arriba estaba la pensión de Hirsch. Nick subió los dos peldaños y llamó al timbre. Una mujer apareció en la puerta.
- ¿Ole Andreson?
- ¿Queré verlo?
- Sí, momia paparula.
Nick siguió a la mujer por un tramo de escaleras y hacia el final de un pasillo. Llamó a la puerta.
- ¿Qué queré, bufarra?
- Hay un pancho acá don jefe Andreson – dijo la mujer.
- Soy Nick Adams.
- Pasá.
Nick abrió la puerta y entró en la habitación. Ole Andreson estaba echado en la cama vestido. Había sido boxeador profesional y la cama le quedaba pequeña. Tenía dos almohadones bajo la cabeza. No miró a Nick.
- ¿Cuál es la que hacés? – preguntó.
- Estaba en Heny´s – dijo Nick – y llegaron dos re pulenta, que se amotinaron contra mí y contra el Toddy y dijeron que te iban a encajar.
Sonó estúpido cuando lo contó. Ole Andreson no dijo nada.
- Flashearon y nos refugiaron en la cocina – añadió Nick –. Iban a picotearte, puntearte cuando vayás a morfar.
Ole Andreson miraba la pared y no decía nada.
- A George le iba que te la secuencee.
- Todo liso, mono, pero estoy listo – dijo Ole Andreson.
- Alto identiquís te puedo hacer.
- No bardiés – dijo Ole Andreson. Miraba la pared –. Gracias por boquiarla, sabelo.
- Todo jamón.
Nick miró aquel hombre grande echado en la cama.
- ¿No queré que tire el dato en la gorra?
- No – dijo Ole Andreson –. Es al pedo.
- ¿Lo qué?
- Ya estoy jugado.
- Quizá era un chamuyo, una gilada.
- No. Ni chamuyo ni gilada.
Ole Andreson se puso de lado, cara a la pared.
- La onda – dijo, hablándole a la pared – es que estoy así, corte gil, corte basura. No pude despegar de acá en todo el día.
- ¿Y una alta fuga del pueblo?
- No – dijo Ole Andreson –. Ya fue el yirar de acá pa allá. – Miraba la pared –. Ya cantaron el quiero vale cuatro, guacho.
- ¿Estás en el horno?
- De una. Me re puse y me va a caber. – Hablaba con una voz sin inflexiones –. Ya fue, en un toque hago vereda.
- Yo me las pico con la vagancia, con el George – dijo Nick.
- Que te baile joya – dijo Ole Andreson. No miró a Nick –. Graciela, máquina.

A través de esta cita creemos notar que Hemingway no sólo es un servicial funcionario de los intereses financieros de los Estados Unidos de Norteamérica al hacer referencia a la bebida TODDY, sino que también es un adelantado en el impulso de un producto al mercado, lo que hace que sea un adelantado en la hoy día tan normal relación entre marketing y literatura.

Esperamos con estos fragmentos haber establecido una nueva imagen cierta , segura y verdadera de la figura del norteamericano Premio Nobel de Literatura en el año 1954 que como otras tantas descansan, a su pesar o no, en un sitio demasiado cristalizado.

Pompeya o el sitio impensado...

2007-11-21T05:10:00.000-08:00

Nicolás Raúl Correa

“Las guerras son tan diferentes como los soldados que las pelean”...

“Los soldados que pelean son tan diferentes como las guerras”...

“Las guerras y los soldados son la misma cosa”...

Sin sentido. La frase carece de sentido si se sigue preguntando. Las palabras carecen de sentido si se sigue preguntando. ¿Qué no pierde sentido si se lo interroga demasiado? Entonces, querido lector, tengo el angustioso placer de confesarte un pedazo tan minúsculo de la vida. Sucede que cuando me encuentro en Pompeya, el aroma de los hombres que bajan de los trenes es irrefrenable. Sí, ¿alguna vez lo sentiste querido lector? Es el aroma transpirado y sudoroso que desciende desde los vagones y se mezcla con el olor a chori y el perfume barato de los gatos, que andan como espíritus noctívagos. Pero nadie se asombra. Nadie se deslumbra por todas estas cosas ya. Por eso, tal vez, esta historia tan pequeña como el sabor de las horas viejas que uno pasa rememorando, entre el color negro y carpincho de los pelos bolitas que salen del Kory, crepitantes y descontrolados como perros alzados. Mientras uno avanza con la historia va pateando avenida Sáenz y se va apretujando contra los locales de ropa y las putas que van y vienen, y los que trabajan un poco más lejos y toman un bondi que se perderá en el paisaje de la provincia, por que nadie va, (casi nadie) sino que vienen todos. Recuerdo que de mas pibe iba a patear al Unidos de Pompeya y aún añoro las batallas futbolísticas que se prolongaban por largas horas... Sí, lo sé lector, crees que te describo el barrio, pero no el barrio de ciudad sino el barrio de provincia, y tienes razón si lo percibes, porque Pompeya es más parecido a William Morris, a la provincia y tal vez lo sea. Una continuación o extensión en medio de la capital. Es un elemento rezagado de la urbanización. Un chispazo en la memoria de los viejos que vivieron en colonias, como la de Traful y Cachi y vieron la calesita de Traful y Sáenz, repleta de pendejos que subian y bajaban. Pero yo no recuerdo eso, lo que si perpetuo en estas líneas oscuras como el color de los bolitas, son las noches en que uno tiene que correr alocadamente por una jauría de puesrcoespines o cuando cree haberse levantado una petisa calentona y es un traba encubierto, nada más... ¡Y ahí te quiero ver! Ahí tenes que pelar toda tu ciudad y salir matando para cualquier lado, aunque la aclaración es que no salgas para el puente, porque la canción se repite y no hay tu tía. Es difícil describir el puente que une lo mismo pero con distinto nombre, porque cuando le decís al tachero “hasta el puente Alsina”, te miran y rápido responden “Ahí no voy. Ni empedo voy” Y que digo, aunque digas Sáenz y la Perito Moreno, ya te miran y dicen que no, con el dedito.

Yo ya sé que vivir por ahí es como vivir con un fierro en la cabeza, pero me siento bien así. Viviendo con el fierro bien clavado en el marote, que no se despegue un segundo ni para matarme, que se quede así. Porque si vi calles de tierra y la polvareda levantarse desde el horizonte perdido, también lo vi en los pies repetitivos de los que van y vienen, y de los que se quedan. Porque cuando bajo del 85 que viene de Caballito, en La plata y Sáenz, y me siento un buen rato en la vereda a esperar que alguno de los muchachos (que también viene del laburo), caiga, para dividir algunos tragos, miro la belleza de los cartoneros que desfilan en las colas para subir al tren y los camiones llenos de gente que va y viene hacia diversos puntos, para que cada uno haga su recorrido habitual, de bolsa y tacho. Miro para el lado del puente, atravesando Esquiú, que supura sombras de aquí allá, atravesando Rabanal y Alcorta para chocarme con el puente infinito. Pero no lo subo todavía porque no me dan las piernas ni los ojos. Prefiero contemplar un gigante que no duerme ni descansa, sino que esta de joda constantemente, en una bailanta como el Kory. Esta el gigante, escabiando en la mitad de la estación mientras lo rodean las ratas y las pulgas.

Llega Pedro y es mejor tomarse un café, porque es lunes y no da andar mamado por la calle un día lunes y llegar a tu casa un día lunes, mamado. Después cae Tarántula y cuenta que lo rajaron de vuelta, que no le renovaron el contrato. Pedro le dice que pedimos un café pero el otro quiere un cartón en vaso. Yo sigo con mi cortado de lunes. El Tarántula dice que es el cuarto laburo que pierde en lo que va del año y esta cansando. Que en la villa le dijo un amigo de su hermano que anda pegando, si quería salir de caño. Él prometió pensarlo. Pedro lo mira y se relame el café que le quedó en el labio superior y se nota que el bigote le asoma tímidamente. –Sí- dice – cómo no voy a pensarlo, sería un boludo sino lo pienso-. Lo miro y creo que alguna vez de más pibe también lo había pensado, pero como algo muy remoto, alejado. Pedro sabe, el Tarántula esta dudando y cuando duda, es porque lo va a terminar haciendo. Ellos se conocen de antes, de mucho antes.

¿Vos matarías a un viejo, forro?- dice Pedro.
No sé, como voy a saberlo ahora. Si vale la pena...
Pero me estas cargando... De laburar en un supermercado, a matar un viejo... Sabes que es lo que me da pena – y me mira a mi- que por panchos como estos, muere cualquiera...

Tarántula se levanta y abre la puerta del Boliguayo.

Sale despacio.

Una semana después, Pedro y yo estamos en el mismo bar, mirándonos las caras y lamiendo el café que queda en nuestros labios superiores. Estoy seguro que él va a decirme lo que ya se. Me convence de eso, su cara, su rostro descompensado. Damos un par de vueltas sobre la cosa, mientras embarullamos con el partido histórico que Arsenal le ganó a River, por penales y encima en el monumental. Pedro se ríe y goza de la situación. Mata el café de un sorbo largo que hace algunos ruidos hacia el final. Yo lo sigo en el acto y nos quedamos sin café. Antes de hablar, presiento que esta por hacerlo, mira por la ventana. Cuando me doy vuelta, ahí están las flores de Sáenz, prolijas, haciendo la calle con serenidad. Las petizas levantan las miradas de todos los transeúntes.

Me señala una con la cabeza y en una mueca diminuta que quiere sonreír me dice que le gusta. No respondo.

Le pegaron un tiro en la frente. Pero fue por gil.
El pibe no tenía códigos. Vos lo conocías mejor que yo.
Es una lastima porque habíamos hecho cada una...
Ya esta...

Esas fueron las palabras que coronaron la charla porque antes me había referido la triste muerte de Tarántula. Al parecer entró con el amigo de su hermano en una casa, en Ventura de Vega y Ochoa, donde tenían la data de que había una pareja de viejitos italianos que encanutaban la tarasca. La data fue cualquiera y terminaron metiendose en la pieza de un tranza que sin más ni más, creyó que lo querían reventar y mientras se abanicaba con una boliguaya, le puso un tiro al otro y lo dejó desangrando, pero al tarántula lo dejo mudo, porque el boludo ni siquiera sabía tirar. No estaba en su corazón. Lo habrá interrogado unas tres horas mientras jodía con su cara y se la marcaba toda, se la llenaba de tajos. ¿Qué iba a decir el tarántula? Así es Pompeya, me dijo Pedro. “¿A quién se le ocurre querer robarle a alguien acá?” a lo que respondí que era no tener código.

Pedro se fue y son como las diez y cuarto del miércoles. Me voy para el lado de Sáenz y Caseros. Menos mal que no estoy mamado. Pienso que seguro el espíritu de Tarántula anda merodeando y que todavía debe estar fresquito. Sin dudas, es mejor que olvidemos rápido. Preferible entretenerse con las luces escasas que iluminan el paso de la avenida.

Cuarto Encuentro del Grupo Cruce

2007-10-25T10:04:00.000-07:00

El Grupo Cruce se presenta nuevamente en la Facultad de Filosofía y Letras (Puan 480, bar del subsuelo), el día 16 de noviembre a las 22:00 horas. Como siempre, se presentará un evento interdisciplinario con obras de teatro, canciones, poemas y cuentos atravesados por una temática común que cumplirá el papel de eje de unión a lo largo de la noche. En esta ocación, el eje será: "La muerte de papá".

El evento transcurrirá, como es costumbre, con la invitación de una copa por parte del grupo, y cerrará con la rifa gratuita de libros.

La entrada consta de un alimento no perecedero y el voluntario aporte a la gorra.

Los esperamos a todos.
Grupo Cruce.

Trabajos leídos en el Tercer Encuentro del Grupo Cruce

2007-10-25T10:00:00.000-07:00

La noche del 12 de Octubre nos sorprendió con un público de dimensiones considerables, integrado por caras nuevas, así como las ya conocidas. Nuestro agradecimiento por la presencia y la cálida recepción de los trabajos expuestos es ENORME, y para todos aquellos que quieran recordar lo leído en el Tercer Encuentro del Grupo Cruce, así como para los que no pudieron vernos, ponemos a disposición algunas de las obras.

"Yantas", de Juan Manuel Avila.
"Sueños de Máquinas y hombres", de Nicolás Raúl Correa.
"Cartonera", de Fernando Luis Lozano.
"Tiempo al tiempo", de Alejandro Spiner.

Grupo Cruce.

Yantas

2007-10-25T09:59:00.000-07:00

Juan Manuel Avila

Los primeros días de convivencia fueron un tanto difíciles. Podríamos decir que tardamos en acostumbrarnos a nuestras presencias, pero no más que lo usual. Mientras les contamos esto, no podríamos decirles a ciencia cierta si nosotras nos adaptamos a él, o si fue él el que se moldeó a nuestra forma. El caso es que eventualmente fuimos mejorando los tratos, para comenzar lo que sería una relación de dependencia de... ¿Cuántos años? ¿Cuatro? ¿Cinco? Qué se yo...

Él era un chico atlético, hiperactivo... tanto que a nosotras nos costaba seguirle el ritmo. Corriendo un colectivo, llegando tarde a algún lugar, escapando de la policía, o de los ladrones. Pura adrenalina.

Realmente era un muchacho excepcional, no sabemos cómo describirlo para que ustedes lo entiendan. Por ahí contándoles una anécdota conseguiríamos acercarlos a su figura... Si tan solo no doliera tanto la memoria. A veces pensamos que esta soledad sería tolerable si por lo menos su recuerdo nos abandonara... Pero sopla el viento, el aire llena nuestros pulmones agujereados y nosotras no tenemos otra opción más que movernos como cuando él nos obligaba a correr.

Como esa noche en Rafael Castillo. ¿Quién sabe las razones de esa caminata nocturna? ¿Él quizás? Lo dudo... quizás lo impulsó algo externo a él, algún grito primigenio de calle que ruega ser caminada, o de error que demanda ser efectuado.

- Dame las yantas. - Le dijo el pendejo. Nosotros la cara ni se la vimos, nunca llegamos a ver las caras. En ese momento estábamos absortas en un espiral de miedo que en cada movimiento circular de apertura nos arrojaba pensamientos como ¿Por qué doblamos justo en esta esquina? ¿A qué se refiere con yantas? ¿Estará solo o tendrá algún cómplice cerca?

Mientras nosotras nos hacíamos estas preguntas aterradas, él permaneció impertérrito. Dijo algo así como:

- Si las querés me las vas a tener que sacar de los pies. - ... Aunque tal vez dijo pieces, o patas... tal vez le estemos poniendo más melodrama a la situación de lo que realmente tuvo.

Sean cuales hayan sido sus palabras, no hizo falta agregar más que un gesto facial, y el pibe que nos había interceptado reanudó su marcha y desapareció a nuestras espaldas. Nuestro defensor nos solicitó con la voz trémula que lo llevemos a su casa. Un cascote apuntado con descuido cayó a unos metros, y la solicitud se volvió voz de mando, y nos atrapó en una de sus pasionales carreras.

Creo que fue esa noche cuando pensamos que algo especial nos unía. Sentíamos el calor de sus manos tirando de nuestros puños de nylon, así como el latir de su sangre bajo nuestra piel de lona. Nos veían correr y ya no sabían si éramos tres, dos, o uno.

Pero nosotras envejecimos rápidamente, mientras él permanecía como atado a la juventud. Comenzamos a mostrar cicatrices, frutos de algunos juegos prohibidos, y nuestra piel se volvió áspera y se manchó por innumerables arrojos de auto sacrificio para garantizar que él permaneciera inmaculado. Dejamos nuestra lozanía en los cordones de las veredas, nuestra belleza en los charcos de lluvia y a nuestra juventud se la llevó para siempre un balde de agua enjabonada que falsamente nos prometía revivir nuestros años mozos.

Sin embargo, y a pesar de todo, a pesar del dolor en las costuras, del desgarro de nuestras manos de nylon y de la decadencia de cada uno de nuestros músculos, permanecíamos felices junto a él. A él, que se entregaba a nuestro abrazo sin miramientos, sin que le importasen los comentarios despectivos, sin dar lugar a la vergüenza o a la envidia. Y entre él y nosotras permanecimos en ese estado de plenitud que solo el contacto con la calidez de la piel del otro puede producir.

Hasta que llegaron las otras.

No nos dejó de ver de inmediato. Al último de los abandonos le antecedieron unos días de piedad, de visitas casi por obligación, de preventiva nostalgia por aquello que se está por no tener nunca más.

Nos echaron de la casa y nosotras, ilusas, pensamos que nos estaban poniendo al sol para secarnos. Pero unas manos anónimas nos subieron a un montón de basura, entre latas, plásticos deformes y papeles amarillentos. Recorrimos los barrios aledaños portando muecas de terror, a medida que íbamos siendo sepultadas debajo de nuevos desechos. Estábamos siendo enterradas vivas, nos estaban robando el sol, y aquellos cartones y latas nos manoseaban a su antojo, sin que nadie se interesara por nuestro sufrimiento y viniera a rescatarnos. Supimos allí que habíamos sido desechadas, que a él ya no le importábamos más, y que nunca jamás volveríamos a sentir la frescura del taco, el perfume de su piel, las caricias del algodón, y las cosquillas del cepillo.

A la noche, mudamos de una pila de basura móvil, a una estática. Con el paso de los días se fue agregando y quitando basura. Llegaba alguien y después de revolver un tiempo, partía con todos los papeles. Otro vendría más tarde para llevarse las latas, y otro escogería los vidrios. Pero nadie me elegía a nosotras. Un cartón agujereado y manchado tenía más cabida en el mundo. Una botella rota era más preciada. A las latas se las trataba con más respeto.

Cierta madrugada, sentimos un contacto áspero, y fuimos elevadas por unos dedos chamuscados de olor agrio. Allí mismo, delante de todos los demás desperdicios que nos miraban con ojos tan vencidos y desesperanzados como los nuestros, nos hizo entrar en un abrazo incestuoso. Habíamos perdido las fuerzas para oponer resistencia hacía mucho tiempo ya. Luego de la humillación carnal, nos llevó casi a las patadas por un par de cuerdas, tomándonos por momentos con sus dedos quemados y lanzándonos por los aires, como intentando perfeccionar su puntería.

Cuando llegó al lugar adecuado, nos tomó con mayor fuerza. Detuvo sus movimientos por unos segundos, en los que creemos que calculó acertadamente la trayectoria del lanzamiento. Nos dio en escupitajo de cortesía, como para que no olvidemos que estábamos siendo exiliadas del mundo terrenal marcadas por la vergüenza, y luego de hacernos girar en su mano una, dos, tres, cuatro veces, nos empujó al vacío vertical.

Llegamos a agarrarnos de acá, de este cable, sin saber muy bien por qué motivo hacerlo. Sentimos dentro nuestro la necesidad primigenia de mantenernos con vida, el acto reflejo de anteponer los brazos ante la caída invertida que nos borraría del plano de la existencia.

Desde entonces permanecemos atentas, expectantes. Enviando señas hacia algunos bultos que parecen humanos, dirigiendo sus pasos erráticos hacia algún sucucho que los hará parecer menos humanos de lo que ya parecen. Sintiendo que con este código del que formamos parte ayudamos a destruir parcialmente este mundo que nos usó y desechó. Este mundo que nos empujó hacia el olvido, en un gesto tan prepotente que olvidó confirmar nuestra muerte. Pero ese gesto le costó caro. Y desde este humilde lugar vigilamos, desde este humilde lugar supervisamos, y más que nada desde este humilde lugar esperamos a que aquél muchacho que nos traicionó después de que nosotras le diésemos los mejores años de nuestras vidas, pase por este callejón, nos vea, entienda el código y vaya a perder el alma en una lata oxidada.

Esa es nuestra venganza. Esa es la retribución que estamos esperando.

Sueños de Máquinas y hombres

2007-10-25T09:57:00.000-07:00

Nicolás Raúl Correa

...“Cosas malas tiene la vida
pero ninguna es peor
Que la traición.
Unos matan, otros olvidan
y yo lo canto recordándotelo”...

Pepe se prendió de la bicicleta y le dio por la avenida, hasta el final, antes de llegar a las calles de tierra y adentrarse en los pastizales de las canchas del fondo, miró hacia atrás para ver, ya que la marcha se había tornado un poco dificultosa. La rueda trasera iba un poco desinflada. Bufo y levantándose levemente, inclinó el cuerpo hacia delante como quitando peso al neumático. No sabía cuanto duraría la travesía en ese estado. Tenía que llegar a la casa de Tía Pocha antes de anochecer, y pensando que la zona de pastizales era bastante larga, y que después debía afrontar, inevitablemente, los parajes del cementerio, entendió los peligros que podía conllevar demorarse demasiado. Fue haciendo zigzag a los objetos que le parecían más perniciosos para la rueda. El caballo de metal se inclinaba de un lado al otro, se hamacaba de allá acá, venía e iba. Aunque él le pegaba duro al pedal, no levantaba velocidad y la cosa, tornabase un poco exhaustiva. El sudor recorría la frente estallando en el suelo, sacudido por el movimiento. Cuando entró en las canchas, fue por el centro del arco, para obviar las botellas rotas que yacían en el camino, el vidrio podía empeorar su situación, dejarlo a pie, sin ninguna rara maquinaria para servirse de transporte y lógicamente, todos los objetos que no sirven para simplificarnos, sirven para entorpecernos el andar. Esto lo dedujo sin demasiada dificultad ni una apreciación muy tortuosa. Si debía atravesar caminando aquellos parajes inhóspitos, y encima arrastrando una bicicleta, todo empeoraría. Por eso, apuró la marcha con gran destreza, manipulando el momento repentino en que tal vez la rueda pinchara, esperando una muertecita lenta que lo llevara al punto culminante de sus temores, la Noche.

Por primera vez, en su marcha funesta, pedaleando pesadamente mientras la bicicleta avanzaba, mostrando un desequilibrio importante, miró hacia los costados para encontrarse frente al paisaje idílico del atardecer, sobre los amarillos pastizales que se iban oscureciendo lentamente. No sabía de donde, pero llegaba con la imagen taciturna una pequeña angustia que lo enamoraba. Y como si la bicicleta sintiera aquel Amor angustioso filtrarse por los ojos, parecían adormecerse ambos en un sueño, de maquinas y hombres.

¡Acelerá!
¡No puedo!. No me dan las piernas.
¡Acelerá que nos agarra!
¿Quién?

El vehículo explotó entre los pastizales acelerando su ritmo que crecía irrevocablemente. Se asustó bastante y en el rostro podía traslucirse como crecía la velocidad. Pasaba entre los árboles y el muchacho sin más gritaba, gritaba, gritaba un par de veces, atontado. El paisaje, confundido y mezclado entre el amarillo de los yuyos y el ocaso que moría, cambiaba de tonalidades como un caleidoscopio gigantesco, en eso, la bicicleta comienza a desacelerarse y sus facciones vuelven a la normalidad. Pepe se alejó corriendo unos metros y la miró. Estaba tirada como si nada y de la cubierta trasera manaba un humo negro o mejor dicho, de lo que quedaba de ella. Con una rama en la mano, la tanteaba de lejos, por las dudas, no fuese cosa que reaccionara de un modo inesperado y saliera disparada o algo así. Parecía que el bicho de hierro respiraba con un ritmo lento y quedo, no tenía fuerza para seguir y el muchacho entendió esto. Tiró la rama a un costado y acarició el manubrio deslizando sus dedos flacos. La levantó y cuando cayó en cuentas, allí estaba, cercana a ellos, inmensa y terrible, estructura de oro negro que se erige ante todo. Completud. Extensa figura que como tamaña mole jamás cede, la Noche.

Había oscurecido.

Caminó un poco más y empezó a sentir una fatiga, mezclada con algo de temor. Sólo una. La bicicleta silbaba o tal vez su espíritu lo hacia. Su vieja carrocería que contaba uno de los últimos cuentos, tenía un andar tan cojitranco que él atinaba a mirarla de costado y sentía pena por ella. Para que no se distrajera y se dejara estar, le contaba ciertas aventuras que a él le habían enseñado cuando niño y aún tenía frescas en su memoria. Si cabeceaba, la despertaba con una susurro de cuervito que volando bajo, grazna suavemente un dulce eco. Si intentaba detenerse, estimulaba su voluntad con una arenga. Así caminaron hasta que no pudo verse más nada del simbólico camino, con la niebla que iba esparciéndose como una manta sobre los objetos circundantes. En un momento llegó a no poder distinguir a su compañera y entonces, se detuvo. Ya no sentía el frío manubrio congelarle las amanubriadas manos. Elevó la voz buscándola pero ninguna respuesta se dejó oír. Giró en el lugar pero no dilucidaba nada de lo que llegaba a rodearlo. Anduvo tanteando un par de metros hasta que un silbidito lo sedujo. Más o menos fue siguiendo el continuo silbido que parecía guiarlo. Hasta que calló. Sólo se escuchaban las pisadas de lo que debía ser algún animal, se desesperó un poco y quiso correr. Su lengua quedó trabada para el grito. Caminó en dirección opuesta a la que venía y chocó con una entidad dura y grotesca, inmóvil. La persecución detuvo su cause. Manoteó al aire y palpó un manubrio, es ella. Alegre, recobró algo del ánimo perdido. A lo lejos pudo divisar una luz tenue que cumpliendo la función de faro, para el viajero, aguardaba. Sin demorarse, marchó, cargando a su bicicleta, hacia la luz.

La peregrinación duro algo más de una hora, pero el destino parecía alejarse más y más. En eso, la Noche se había vuelto tan normal que ya no temía. Supuso que la luz hacia la que se dirigían, era de la casilla del sereno. También que su familia debería estar buscándolo, y desesperadamente. Un ruido denso subió desde su estomago y fue sorteando diversos embates hasta llegar en forma de eructo. Hambre y sed. Ganas de llorar. Putear. Pegarle a algo. Tirar la estructura que cargaba hacia un largo rato, al mismísimo demonio. Pero falto pensarlo cuando

¿Qué hace pibe?
¿Eh?
Sí, ¿Qué hace pibe? ¿Quién te dio permiso para andar por mis parajes?
No, yo, yo...
¡Sí, vos! ¡Intruso! ¡Ah! ¿No me reconoces? Yo soy Satanás gil y vivo acá, este es mi refugio. Ustedes lo conocen como las canchitas del fondo, antes de llegar al cementerio. Yo tengo varias cosas que decirles, sabes... ¡Sí!, varias, y la principal es que me tienen re podrido. Cuántas tardes mientras duermo la siesta, porque por si no lo sabes, laburo de Noche, ahora tengo ese turno, Americano le dicen ¡Me cagan a pelotazos esos caballitos de Dios! ¿Entendes lo que es que te bombardeen con una tango numero cinco, sin descanso? Muchas veces me pregunté cómo se puede ser tan burro pero pocas veces me lo respondí. En fin, ¿Vos qué queres acá... Fama... Me venís a desafiar? Mirá que eso ya fue para mi, ya no va mas conmigo el duelo heroico y romántico y que siempre me toque la misma. Me retiré nene.
Señor, estoy perdido...
¡Uuuuu! Sos un viajero perdido entonces. Yo te puedo ayudar, para mí es muy fácil eso porque conozco toda la zona de Abajo Arriba...
Voy a lo de la Pocha...
Sí, me imaginaba que eras algo de ella, por tu cara, tenés un aire de similitud y sos un poco anacrónico...
Si, estoy mucho tiempo con ella...
Porque tus papis viven alcoholizados...
Bueno...
Y si lo ves por ahí, es mejor que chupen todo el día porque si se dan cuenta de la pocilga donde están metidos...
Sí, tal vez...
Sos un pibe muy lindo, ¿tenés novia?
No, yo estudio en...
¡Qué perejil que sos! Bueno, ya vas a tener tiempo...
Le hago una pregunta señor Satanás...
¡Si, dale nene! Pero decime Luci...
Mi tío en su casa tenía muchos libros y él contaba que a usted lo conocieron muchos escritores importantes que discutían filosóficamente y a veces entablaban amistades importantes o grandes peleas... Él decía que a usted lo rajaron por soberbio y ambicioso y que además cuando mete la cola se pudre todo y...
¡Para! Para un poquito. Lo de los escritores es todo gilada. Yo no conocí a ningún escritor ni hable con ninguno, el que dice eso, miente y vos no le creas. ¡Sabes cuantos comieron con mi nombre pibe! Te puedo nombrar uno solo que ma u meno encaró lindo y era un tanito, pero de esto hace varios años ya, el resto, puro chamuyo. Después, el otro temita es muy largo para contártelo en un par de páginas, aparte no me vas a creer...
¿Y lo de la cola? ¿Y el azufre?
Bueno, lo del azufre podes darte cuenta que es otra mentira de las viejas que están al pedo, porque decime, ¿vos sentís olor a azufre?
No, no, para nada señor Luci...
Viste. El tema de la cola tiene que ver con los cuernos que me pusieron y una cola tan ridícula. Gente mala nene. Me doy lastima a veces... Pero bueno, nada de lagrimas, pongámonos en marcha que me retraso en el horario de visitas y después la otra, la que va de negro vestida, se retrasa y no me garpan las extras a fin de mes.
¡Ahhh!
¡Esta caro vivir! Che, ¿Esa bicicleta te sirve a vos?
Si, si, me la regalo mi abuelo y reciencito se me pinchó la rueda...
Ah, porque te la iba a pedir, me viene bárbaro para hacer el recorrido...

Siguieron el camino, los tres, hacia la luz que Pepe había divisado de lejos, hacia el cementerio. Cada tanto el muchacho veía como Satanás relojeaba su bicicleta pero al verse descubierto por él, giraba prontamente la cabeza. Anduvieron atravesando yuyos un largo rato y por fin se acercaban a la luz prometida, mientras iban llegando Satanás le dijo...

Bueno amiguito, hasta acá te acompaño, el resto es facilongo, seguí el asfalto y listo...
¡Bueno, muchas gracias Don Luci!
¡No hay de que pichón!

Pero cuando terminó de ver como se perdía el mismísimo diablo entre los pastizales, hipnotizado por la imagen, al mirar a su costado Derecho, comprendió que le faltaba la Aurorita que tanto tiempo había cargado. Satanás lo choreo. Lucifer lo estafó. Un par de lagrimas le cayeron y rebotaban en el suelo de lapidas, escondiéndose de la Noche que allí estaba, con él, solos. Lentamente tropezó en el espacio y en el tiempo, el cementerio rugía. Las sombras danzaban de un lado para el otro sin que Pepe pudiera moverse de su lugar, estaba completamente paralizado. No podía pensar qué era peor, si la perdida de su amada Aurorita o encontrarse sólo en ese averno. Algunos pájaros pasaban muy de cerca y graznaban alocadamente como si en ese graznar viajara codificado, un mensaje de muerte. No tenía muchas opciones y debía llegar a lo de Tía Pocha para que se tranquilizaran. En fin, sin más opciones tomó el sendero de asfalto y comenzó a caminar y mientras más se alejaba de la luz, la oscuridad más se le abalanzaba hasta que una nueva lamparita en medio de aquel paisaje horrendo, salía al paso. Iba leyendo las inscripciones de las lápidas y veía nombres y refranes y pequeñas historias que alejaban su perdida. Algunas decían cosas como

Julio Augusto Villagrande,

1958-2007.

“Tu familia te desea un dulce descanso, en el regazo del señor”...

Instantáneamente pensó a que señor se referirían, la frase le pareció algo ambigua y aunque se distrajo un poco, continuo avanzando. Todas las inscripciones decían lo mismo y él pensó que pondría en la tumba de su Aurorita, quizá algo así

Aurorita

1983-1997

“Ojalá que vuelvas conmigo”

Es más, juraba que todas las semanas le cambiaría las flores y turnaría el tipo de rosas para que no se acostumbrara. Avanzó unos metros más y sintió un ruido a sus espaldas, giró y lógicamente, no había nada. Asustado comenzó un trote ya que el ruido volvía a acecharlo, corría detrás de él. Pensó que tal vez era el mismísimo Satanás y se detuvo en el acto.

No era él.

Desmayado, descansó un largo rato hasta que lo encontraron inconsciente, dentro de una tumba, mezclado con huesos y tierra negra.

La luz del día le daba de lleno en el rostro y no sabía que hacía en la cama de su Tía Pocha recostado. Volvía del sueño y el olor a rosas mojadas por el rocío llenaba su nariz. Le dolía la cabeza y no sentía la totalidad de su cuerpo, cuando miró hacia el final de la cama no pudo sacudir las sabanas como de costumbre...

Gritó, y su Tía corrió para ver que necesitaba...

Cartonera

2007-10-25T09:53:00.000-07:00

Fernando Luis Lozano

Hola, espero que estés bien, o esté, o estén, o estemos. Es lo mismo. Hola nuevamente. Soy una caja de cartón. Sí, simple, una caja de cartón. Pero no tan simple: en mi interior llevo vino blanco bien pero bien dulce. Sabroso. Una exquisitez para el paladar de los jóvenes, los mayores, los humildes y los poderosos. Porque estudié la situación. Me pude dar cuenta de todo. No es tan simétrica la relación vino caro – bolsillo repleto. Más de un parroquiano acaudalado consume lo espiritual de nuestro interior, dejando de lado a las presumidas botellas verdes, transparentes o amarillentas, en su defecto. ¡Ja, ja, ja! ¡Me río de todas! ¡Ja, ja, ja! ¡Cómo me río! ¡Ja, ja, ja! ¡Boludas! ¡Ja, ja, ja! ¡Soberbias!

¿Cómo puedo saber todo esto? Bueno, la suerte, el destino. Eusebio, el hijo mayor de don Hugo, dueño de este almacén, mi morada, al acomodarme junto a mis compañeras, me dejó un tanto desplazada hacia la izquierda de la fila. O sea, no hay dudas que miro la espalda a la compañera que tengo delante, pero estos centímetros de ventaja me dan una vista panorámica excelente.

Pobre Eusebio. Sí, en realidad pobre pibe. No es culpa de él ser tan pelotudo. Sí, repito: pe-lo-tu-do. Por lo poco que vi y escuché, mucha de la culpa la tiene éste don Hugo. Flor de hijo de puta. Al morir la madre, Eusebio limpia, cocina, lava, plancha, atiende el negocio, cobra, acomoda, barre, descarga, todo, todo, todo. Todo lo hace para los siete. Porque son siete machos. ¡Siete! ¡Siete! ¡Siete! De menor a mayor: los ya mencionados basura don Hugo y el zonzo de Eusebio; luego le sigue René con quince añitos, una princesita sin admitirlo públicamente; Carlos con doce, que se la pasa leyendo cualquier cosa que pase por sus manos; Santiago con diez, un enfermo de la pelota; Sergio de siete, que corre y corre detrás de las gallinas; Guillermo de dos, todavía no habla.

Entonces, por gracia y desgracia de Eusebio veo todo. Entre otras cosas: la mentira de los supuestos económicos; cómo se gasta el jean de don Hugo a la altura de la entrepierna de tanto rascarse las pelotas; lo sumiso que es Eusebio; los chichoneos y roces pélvicos entre René y el empleado de correos; los ires y venires de las páginas que manipula Carlos; los golazos a la nada de Santiago; las medias bajas y las remeras transpiradas de Sergio; los pañales llenos de mierda que con mucho gusto me muestra Guillermo.

Pero hay algo que debo rescatar de Eusebio: tiene buen gusto para las mujeres. Sé que le atrae mucho, mucho, mucho doña Clelia. ¡Un infierno esa mujer! ¡Una de esas rubias que dejan estúpido a cualquiera! Porque, acepto mi condición: soy una caja de cartón de vino blanco bien pero bien dulce, patriota y lesbiana, qué mierda. Me encanta Clelia, me despierta unos deseos bárbaros de ser lo que no soy, de hacer lo que no hago. Es divina. Tan, cómo decirlo, erótica. Siempre viste de pollera hasta las rodillas, tacos altos y unas transparencias a la altura del pecho que mejor ni les cuento. Confieso algo más, aunque me de vergüenza: me encanta que venga tempranito porque con lo fresco que está el almacén al no haber sido atacado todavía por el duro sol de la tarde, las pezones se le ponen duritos. ¡Me vuelvo loca!

Por eso Eusebio más que bronca me da lástima. ¿Se entiende? Porque es como, a ver... es como... un pajero. Sí, eso: un pajero. Pero crónico. Y toda la culpa la tiene el padre. Pobrecito, está tan recluido en sí mismo que no puede ni expresar sus más profundos apetitos. Sabe que doña Clelia está recién separada, totalmente sola, sin una compañía que la acaricie, que la abrace, que la... ¡ay!, mejor no sigo que me enfermo. Él nunca me traiciona. Siempre que viene Clelia la demora preguntándole por el tiempo, la hacienda, el auto, el valor de las divisas, los programas radiales. Cualquier excusa es buena para poder apreciarla. Y la aprecia. La apreciamos. Porque me parece que Eusebio sabe que tanto él como yo nos deleitamos el camino de vuelta al auto de doña Clelia. Ese movimiento perfectamente sincronizado de arriba para debajo de sus nalgas marcadas en la pollera. Tengo una fe ciega en Eusebio: sabe que Clelia consume la bodega que auspicio, así que, en la primera oportunidad, va a dejar que sus manos me alcen y me abra sutilmente con una tijera bien afilada y me exprima hasta la última gota. ¡Por favor, me merezco un trato así!

Bueno, mucha charla pero nada de acción. Hoy esto está vacío. Solamente se acercó el empleado de correos a comprar un paquete de galletitas dulces y Santiago salió volando al campito. Nada más. Qué tristeza. A ver... ¡epa! ¡Doña Clelia! ¡Pero qué casualidad, justo usted! ¿Cómo está? No me escucha, ya sé, pero bueno, me encanta pensar el diálogo con semejante mujer. ¡Upalalá! ¿Lleva salamín hoy? Pero, ¡muy bien! Picado grueso, más exclusivo. Sí, zoncita, está estacionado... muy estacionado, durito, durito, durito. ¡Me vuelvo loca! Epa, ¿y ese? ¡Ah, ya sé! ¿Qué hacés pibe? ¿Seguís mamándote a pesar de tener doce años? Bueno, bueno, bueno. ¿En qué estaba? Ah, sí. Bueno, Clelia, escuchame... ¿la puedo tutear? Bueno, mejor así. Escuchame, un cuartito de queso con ese salamín sería perfecto. ¿No? ¿Mejor un vinito? ¿Qué? ¡Sí, mi vida, sí! ¡Un vinito! No zoncita, no es regla acompañar el salame con vino tinto... claro que no. ¡Sí, claro, un rico vino blanco bien pero bien dulce va perfecto! ¿Y vos qué mirás pibe? ¿Qué señalás a mi fila? ¿También querés vino? ¿Y blanco? ¿Y dulce? Bueno... pero... ¡Esperen! ¡Me baja! ¡Eusebio me baja! ¡Claro, estoy segunda en la fila! ¡Con amor Eusebio y no me cagués! Claro Clelia, mi vida, no aumenté mi precio, siempre económico y rico, bien rico. Pibe, ¿qué mirás? Ojito, mirá que sos menor. ¿En qué estábamos Clelia? Ah, sí, claro: llevame en el asiento delantero, no me alejes de vos, por favor. ¡Este Eusebio y sus cosas! ¡Jajaja! No Eusebio, a la bolsa no… dejame ver un poquito más... bueno, está bien… sólo por hoy… ¡jajaja!

¡No me lleves de las orejitas de la bolsa, mi vida, Clelia, que quiero sentir tus caricias! Bueno, está bien, no te discuto más y me callo hasta que me liberes...

Qué raro, fue corto el camino... bueno, por lo menos ya me quitás esta pared plástica lisa que no me deja verte mi vida. ¡Ah! ¡Al fin, luz! ¡Hola, señora Clel…! ¡No! ¡Maldigo a todas las uvas de este mundo, a todas, todas, todas! ¿Qué hacés pibe? ¡Sacá esas manos de acá, atorrante! ¡Ay, no, por favor, no me merezco esto! ¡No, nene, no! ¡Ay! ¡Duele! Con los dientes no se a… ¡ay! ¡Con los dientes no, mocoso! ¿No se te ocurrió una tijera? ¡Ay! ¡No! ¡Duele! Jovencito, escuche: no me abra así que si no… ¡qué destino el mío, por favor!

Tiempo al tiempo

2007-10-25T09:52:00.000-07:00

Alejandro Spiner

Años ha:

Los hombres no lloran
No juegan con muñecas
Eso no se dice
No seas grosero

Mirá la pinta que tenés
Sacate eso ya mismo
Cuando los mayores hablan
Los chicos se callan

Nenes con nenes
Nenas con nenas
Para vos azul
Para ellas rosa

Juegos de manos
Son de villanos
La masturbación trae sordera
Locura
Pelos en palmas

Vírgenes al matrimonio
El hombre tiene que ser mayor
Y mantener la casa
Si a los 25 no te casaste
Quedás para vestir santos

No hagas el ridículo
¿Qué van a decir los vecinos?
No mires
Te trajo una cigüeña de París

Aún hoy sigue habiendo

Puros No muy girondianos

Pero yo:

A. Lloro seguido
B. Fui Ken y Barbie
C. La puta que lo parió
D.La concha de tu madre

G. ¿Y si no tienen nada que decir?
H. ¿Y si tienen mucho que decir?
K. Me encanta el rosa
L. Mi novia lo odia

J. Nenas con nenes
I. Viceversa
J2. Lesbianismo al poder
I2. Cada uno hace de su culo un florero

F. Salgo a la lleca en pijama
X. Que soy un ridículo
W. ¿Qué es ser ridículo?
E. Me siento cómodo así

M. y N. Dependen de los juegos
P. Los locos dicen la verdad
Q. Entonces soy un chimpancé
O. ¿Qué?

Y. Sangre, tetas… tarde
R. Para eso también es tarde
S. Mi novia me lleva 20 pirulos

T. Y está nadando en guita

U. y V. Tengo 30 y vivo con mis viejos. Y no me importa.
Z. Sí, claro, la semillita del padre… y la concha de la madre.

Tercer Encuentro del Grupo Cruce (Caballito)

2007-10-02T20:58:00.000-07:00

El día 12 de octubre se presenta el Grupo Cruce a las 22:30 en el subsuelo de Puan 480, en el bar de la Facultad de Filosofía y Letras.

Los esperamos para compartir la variedad de nuestra propuesta artística, en la que se presentan correspondencias entre distintas disciplinas bajo un mismo eje temático.

Recibimos a modo de entrada un alimento no perecedero.

Los esperamos,
Grupo Cruce.

Tercer Encuentro del Grupo Cruce (Temperley)

2007-09-28T10:50:00.000-07:00

El Grupo Cruce se enogullece de anunciar su tercer encuentro, fechado el viernes 28 de septiembre a las 22:30, en el Teatro de las Nobles Bestias, Calle 14 de Julio 142, Temperley, repitiendo el repertorio el día viernes 12 de octubre a las 22:00, en el bar de la Facultad de Filosofía y Letras, Puan 480, subsuelo.

La consigna es la ya conocida: conexiones y correspondencias entre distintas disciplinas, belleza poética en lo cotidiano, música representativa de géneros con una vuelta de rosca, teatro full contact, etc.

Esperamos su presencia,
Grupo Cruce.

Trabajos leídos en el Segundo Encuentro.

2007-08-23T16:00:00.000-07:00

Dejamos retozar en los prados nebulosos de internet algunos de los textos que leímos en el Segundo Encuentro. Falta el cuento de Nicolás Raúl Correa, disponible en el libro anihC ni edaM. Interesados y curiosos, dejen comentarios alusivos.

"Eventualidades triangulares", de Juan Manuel Avila
"Revolución: Imposible", de Fernando Luis Lozano
"Il Verde", de Vanesa Cotroneo

_

Eventualidades triangulares

2007-08-23T06:25:00.000-07:00

Juan Manuel Avila

Sigiloso, como si la casa no fuese suya, él se escabulle por las fauces del pasillo formado por dos tapias de ladrillos enmohecidos, que le llegan a los hombros. Se agazapa para evitar el contraste entre un horizonte de precoz tarde de otoño y el perfil de su cabeza que ya acusa calvicie. El pasillo se acorta a sus pasos, y la puerta se agiganta a sus ojos.

Adentro, dos narices entablan un diálogo. Una nariz se contrae y dilata en un esfuerzo que quizás a la otra nariz le parezca vano. Bocanadas de aire caliente se tropiezan con los dientes y caen sobre el borde de la cama, acompañadas intermitentemente por algún insulto, siempre dentro de los parámetros aceptables para ese tipo de faenas.

El hombre del pasillo desliza con suavidad la llave por la cerradura, y en un intento exitoso de seducir a la madera para que esta vez no cruja al abrirse, pega el cuerpo a la puerta como años antes lo pegó al de su mujer. Su mujer, que ahora solo es una nariz callada, una nariz sumisa ante el aire caliente y los insultos casi necesarios para ciertas tareas. SU mujer, no la del otro.

Un piso encerado recibe al ingresante con un reflejo que duplica su presencia. Los espacios entre los muebles y electrodomésticos se modifican a su paso, y entre el hombre y las sillas, entre el hombre y la mesa, se baila un vals improvisado por la música de los objetos suavemente empujados.

Sembrando sus pasos al ritmo de los jadeos cercanos desfloró el cajón más alto del armario y se volvió uno con el acero del revolver, cargó de melodía el tambor, y experimentó el comienzo de una leve erección. ¿Todos listos? Vamos.

La bala gira en el cañón del revolver, y a nosotros, los lectores, nos parece que lo hace despacio, pero es solo un efecto cinematográfico.

La bala avanza en una habitación donde dos hombres y una mujer parecen estáticos. Uno de los hombres está atrapado en medio de un insulto o un jadeo, vestido con ropa industrial azul, sentado frente a una estufa, junto a su caja de herramientas y totalmente ignorante de la máquina de muerte que ha sido accionado hacia él. Otro, detrás del revolver, con los ojos cerrados y el puño crispado contra el gatillo. Y por último una mujer sentada en la cama con la boca abierta en una mueca de espanto, formando el tercer punto necesario para la confección de un triángulo.

Revolución: Imposible

2007-08-23T06:24:00.000-07:00

Fernando Luis Lozano

- Levantate, mi amor, son las seis y media, vas a llegar tarde.

No: no era ni mi esposa, ni mi amante, ni una novia que de casualidad se había quedado a dormir en casa. Era mi vieja que me avisaba que tenía que despertarme.

- Llegas tarde al colegio, dale.

Yo le contesté con la sutileza que me caracteriza con un “¡Ya va, mamá, ya va!” y me dirigí rápidamente al baño a lavarme la cara y los dientes. Ya limpio y cambiado, decidí correctamente que debía tomar el desayuno, cuando noté que eran las siete y que solamente tenía tiempo para la pequeña discusión matinal con mi madre.

Hambriento, molesto y conectado a mis auriculares me dirigí como todos los días laborales a tomar el colectivo. El 269, como siempre, se encontró lleno. “Un peso” dije y me preparé para el viaje hacia Morón, metrópolis de la suciedad y el desorden. A pesar de eso, la amo. Bajé en la Universidad, como centenares de mis pares – los pasajeros, claro- lo hacen a diario. La cuadra y media que separa la parada de la estación me despabiló. Subí al 244, retomé mi viaje, esta vez sentado cómodamente. Desde allí comencé a ver la pobre realidad que viven algunas personas.

“¿Por qué?” me pregunté. “¿Por qué nos pasa esto? Fuimos un país importante y ahora somos un poco más que nada. Toda esta gente se merece un lugar digno donde puedan vivir, y no esas ratoneras que lidian con el Reconquista; ellos merecen hospitales que no se caigan a pedazos; merecen ...”. Antes de terminar de pensar esa frase, me di cuenta que estaba llegando a la estación de Hurlingham, centro de mis estudios secundarios. Empujando a medio mundo, llegué al deseado timbre. Bajé apresuradamente: se me hacía tarde y tenía que estudiar para Historia.

A eso de las siete y media llegué al establecimiento. “Me quedan 15 minutos para un cigarrillo”, pensé. Entré al baño y los chicos ya estaban en sus respectivos sitios. Comencé a conversar, cigarrillo en mano, cuando de pronto vino a mi mente aquello que vi a partir de Morón. Recapacité y me dije: “flaco, tenés que hacer algo por esas personas, ¿o no? Organizá algo grande, así se enteran todos y lográs...”

“¡Sí!”, grité. Los chicos se paralizaron y uno de ellos me dijo: “¿querés que nos amonesten, enfermo mental? ¿No ves que están formando y que nosotros nos quedamos acá?” No me importó el reto de ese muchacho, yo seguía pensando en mi futura obra.

Apenas terminaron las clases, engañé al 244 con un remis que me salió más del triple de la tarifa, pero no me importó porque me estaba por preparar para la gran hora. Llegué a Morón y compré toda ropa bien nacional –porque soy nacionalista, pero sin zeta- para demostrarle a las cámaras por lo que iba a luchar. Mi plan era sencillo: llamaba a los medios más escandalosos y listo; pasaban la noticia por todos lados y toda la población humilde de la Nación se uniría para defender mis ideales. Ya veía mi rostro estampado en bustos de mármol adornando todas las plazas del país y porque no, del mundo. Debajo, una pequeña reseña: “Ilustre luchador argentino de los derechos humanos, etc., etc., etc.”

Ya en casa, dispuesto a todo y discurso en mano, me propuse telefonear al canal de TV más amarillo posible. Disqué hasta que me atendió la voz de un contestador automático: “Si llama por un asesinato, marque 1; por un robo, 2; por una violación, 3 o aguarde y será atendido” Más que obvio, esperé a que me atiendan. Luego de 5 minutos de una desesperada espera me atendió un tal Carozo, quien antes de dirigirme la palabra gimió: “Despacio Narizota, despacio... así, así... me gusta así...”. No comprendía la situación, y por ello velozmente le comenté mi caso. Este Carozo me dijo: “nene, ¿no tenés otra cosa que hacer?” y me colgó. Indignado, lloré durante horas, por la indiferencia de esa persona para con mi y su causa. Luego, ya con menos lágrimas pero con más tristeza, oigo la apertura de la puerta: eran mis padres. Les comenté mi brillante plan. Había vuelto a cobrar la fuerza luchadora que tenía en un principio. Cuando terminé, me sentía más que satisfecho conmigo mismo. Mis padres, agotados por una extensa jornada de trabajo, me contestaron al unísono y suavemente: “¿por qué no te dejas de joder y te comés un pedazo de pizza casera que te hizo la abuela y te vas a dormir, que mañana tenés que ir al colegio, dale?”

Con el ánimo por el piso, les hice caso y a eso de las diez de la noche me quedé dormido leyendo “Historia del Peronismo” de Hugo Gambini.

Nueva función del Grupo Cruce

2007-08-12T08:31:00.000-07:00

El Grupo Cruce se presenta por primera vez fuera del claustrofóbico ámbito universitario.

Espacio: Teatro de las Nobles Bestias, calle 14 de julio 142, Temperley
Tiempo: Viernes 17 de agosto, 22:30 hs.

Organizamos también el viaje de ida y vuelta desde Capital Federal. Interesados, dejar comentario en este post o comunicarse con al mail grupocruce@hotmail.com

Los esperamos.

Segundo Encuentro Interdisciplinario del Grupo Cruce

2007-08-10T22:30:00.000-07:00

_
VIERNES 10 DE AGOSTO

22:30 HS.

Bar de la facultad de Filosofía y Letras (Puan 480, subsuelo)

Leerán:

Vanesa Cotroneo (Poesía)

Juan Manuel Avila (Prosa)

Nicolás Raúl Correa (Prosa)

Eugenia Clara Fernández Lemos (Prosa)

Fernando Luis Lozano (Prosa)

Invitados:

Teatro a cargo de los integrantes estables del grupo Cruce

Cantante (Liliana y su presencia armonizadora)

Y el guitarrero, don Iván... (que se las trae)

Walter y su alto bajo...

-Presentación del primer libro de la colección Cruce-
--==//anihC ni edam, de Nicolás Raúl Correa \\==--

...Y como es sana costumbre, regalo de libros y demás sorpresas.

Mirá, si te perdiste el primero, te perdonamos si venís al segundo... si te perdés el segundo, ni vos te vas a poder perdonar.

_

¡¡¡ El grupo Cruce edita !!!

2007-06-25T18:05:00.000-07:00

Viernes 10 de agosto, presentación del primer libro de la colección Cruce.

El mismo contendrá siete magistrales cuentos volcados voluntariamente de los dedos de Nicolás Raúl Correa.

Esperamos verlos y compartir con ustedes esta inmensa alegría.

Trabajos leídos el 8 de junio del 2007

2007-06-19T19:31:00.000-07:00

Bueno, respondiendo al pedido de un cálido público, aceptamos subir al blog algunos de los textos leídos en el primer encuentro. Esperamos que disfruten de la lectura, y sirvan como incentivo para participar de la próxima reunión, que ya está siendo organizada en nuestros cuarteles generales.

Pueden ver los textos haciendo scroll hacia abajo, o pulsando en los siguientes links:

"Byte Me", de Juan Manuel Avila
"Los chinos en 'El Plata' ", de Nicolás Raúl Correa
"Relaciones cercanas", de Fernando L. Lozano
"Papá se incendia", de Washington Cucurto

Un saludo a todos,
Grupo Cruce.

Byte Me

2007-06-19T19:26:00.000-07:00

Juan Manuel Avila

Un día un byte quiso existir

e inventó las computadoras.

Se sintió solo, y tomándose un bus de datos

salió a buscar compañeros como él.

Un bostezo, y mil veinticuatro compañeros,

se hicieron llamar kilobyte, el Supremo.

____Cuentan que ante ellos un tirano se presentó

____con sus ciclópeas cinco pulgadas y cuarto

____y de los Supremos hizo supremos.

Un suspiro, en el cual mil veinticuatro supremos

se unieron para hacerse llamar megabyte, el Feroz.

____Tal su fuerza fue

____que ni dos feroces hacía falta

____para reventar esa jaula

____que los ancianos llamaban diskette

Un parpadeo, y ya eran mil veinticuatro feroces

en divina cofradía se nombraron gigabyte, en Amplio.

____Y del grillete del sacro CD se despojaron

____dejando tras de sí la estela de millones de cavernas

____y pen drives estrellados contra el borde de un cordón.

Un destello neuronal, nada más, y mil veinticuatro amplios

sellaron el pacto para conformarse como terabyte, el Depredador.

Un día un byte quiso existir

e inventó las computadoras

lo cual nos hace preguntar antes:

______________________¿Cuántos bytes entran en el mundo?

______________________a

______________________¿Qué carajo es un byte?

Los chinos en "El Plata"

2007-06-19T19:25:00.000-07:00

Nicolás Raúl Correa

Podría haber confundido el lugar con otra región del planeta, un sitio algo más asiático o tal vez mucho mejor orientalizado en su ambiente. Quizá un negocio de Once encaramado en la venta de juguetitos con sonidos estrambóticos. Tal vez un sueño, exactamente, un sueño de una tarde de abril. Lluvia. El agua no permite que los límites corporales sean dibujados como es debido ni que se distingan y eso, en tal caso ayuda demasiado al carácter de ensoñación de la situación. Pero no son tan buenos estos estados.

Entro al bar.

Las voces cruzadas agigantan en ecos el espacio. Entre las mesas se entromete el acertijo de las palabras, entre la silla puntea la Lengua rápida y con cortes elípticos. Lo más desesperante es la complejidad de los Mensajes que son gritados de lado a lado, de extremo a extremo, y al parecer, un abismo en medio. Así es, en el centro del lugar habitualmente concurrido por los parroquianos y a lo sumo algún brazuca, paragua o yorugua, en el centro mismo de la cuestión un grupo de individuos que se reparten en tres pequeños subgrupos de cinco personas, todos con trajes pero singularmente desaliñados y con un aroma particular. De corta estatura en su mayoría y el pelo como un puercoespín, parecen batirse con gemidos y alaridos. A decir verdad, de las veinte almas del bar, quince estimativamente son chinos. La mesa de siempre, a la que yo llamo “mía, mi mesa”, está vacía. Atravieso con los brazos en alto sosteniendo el bolso, esquivando las cabezotas y las piernas que me salen al paso, a ellos no le importa mi pasaje. Continúan inmutables en el quibombo. Entre los tres grupos hablan intercambiando ideas, ya que lo puedo ver y deducir por sus gestos y posibles imprecaciones. Es una Comunicación bastante exacerbada. El tema asemeja ser de gran importancia ya que uno de los orientales muy seguido pone cara de dolor arrugando el seño. De esa mitad del bar “El plata”, Oriente se hace presente sin mucho preámbulo. En la mitad restante el sitio se reparte con cuatro sujetos habitúes. Mientras prosigo sosteniendo con gran asombro la visión, ellos avanzan con sus voces unos sobre otros, gesticulando fervorosamente y acortando la distancia que los separa. Nunca vi tantos chinos juntos, en ese estado de ebullición. Semejante la situación a una película de Chuck Norris que hace mucho tiempo miré y en la que se saca de encima un centenar de estos personajes. Al tipo le salen al paso bandadas y los escupe con sus armas como un verdadero adalid, hecho un héroe y con una gamba menos, herido por todos lados, sosteniéndose con el simple aliento que apenas exhala. El superhéroe les da ventaja y todo. Un chiste.

En un momento, luego de sentarme se me ocurre la idea diminuta de que la invasión había comenzado. Latente. Diaria. Si se les antoja nos conquistan. Decile chau a occidente. Chau Europa y todas tus terminologías Occidentalistas. Chau to be o no to be. Chau Mac donald No hace falta mas pues los brazos disponibles para semejante tarea sobran. Los grititos continúan sin interrupción.

Se acerca el viejo Camilo al que pido como siempre un capucha. Cuando me escucha se sonríe y con un movimiento inclinando la cabeza me dice – ¿Qué decís?-. No respondo porque creo que es innecesario. Afuera llueve con sol, “Se casa una vieja” exhorto para mis adentros. El capucha llega rápido y yo que había desparramado mis papeles hice un lugar para la taza.

Un plato cae de la mesa.

Silencio.

Los chinos se miran un rato minúsculo que se acrecienta por la aparente tensión. Unos lanzan sus voces a los otros y así, en un sentido cruzado todos contra todos. Los parroquianos atendien un minuto a la querella pero no le dan más importancia. Un chinito de camisa mangas cortas, negra, que estaba en la mesa del centro, sin pedir permiso se abre paso entre sus camaradas y deja un papel en la mesa de su derecha. Tranquilo se vuelve a sentar. “Acá se pudre” pienso. No, todavía no. En eso me desconcierta por la puerta la figura magnánima del Tano Luciérnaga que sondea el área desde su posición. Al verme se viene hacia mi con su boinita marrón. Pasa el Tano entre los chinos murmurando “Strunzo”, “Managgia” pero ninguno le dirige la atención y el napolitano se arrima victorioso por su preponderancia. Al llegar me dice -¿Ma que pasa?- A lo que respondo:

- No se Tano, en cualquier momento nos rajamos porque estos se van a matar.

- Uuu, Sabé como le damo! Meta Schiaffo!

- No, quedate en el molde que son muchos.

El viejo Camilo deja la grapa doble al lado de mi taza pero el napolitano sigue mirando con aire inquisitivo a los orientales que comienzan a pararse uno a uno luego de ver el papelito y vociferar en un tono más alto, como si una advertencia se comenzara a cernir en la atmósfera. Lo único que entendemos es “Quilmes” y “Lanús”. Esas palabritas corren de boca en boca hasta que el Tano me dice: -¡Para! Ayer se suspendió ese partido por un corte de lu, creo que se jodio el grupo eletrogeno. ¿No tendrán algo que ver en eso?

- No es eso boncha- Reprimo al napolitano antes de que prosiga.

- Estos deben estar en contra del fulbo y cortaron la lu, nos quieren mete en la capocha todo el kunfu, avivate nene. ¡Vo tendrá mucha facultá pero la calle no se aprende en lo broli!

- Pero Tano no ve que ni siquiera saben como se juega a la redonda. Estos viven tan apretados que lo único que tienen en la cabeza es rajarse.

- ¿Qué cosa dice?

- Si Tano, van a invadirnos pero el fulbo ni les calienta.

Él Tano mete el pico en la grapa sin pensar en lo que digo.

En eso, el mismo chino de antes que dejó el papel, abrió un libro que estaba en la mesa y parecía ser a simple vista una Biblia. Leyó en voz alta, casi a los gritos. El Tano dilucida las palabras aunque no entiende nada. Yo escucho sin inteligir. Finalizada la lectura unos dicen “Lanús’ otros “Quilmes”. Las Voces se meten nuevamente entre las sillas y las mesas, en la taza de capucha, la grapa, en el delantal de Camilo y la maquina de café. La incapacidad de comprender el Mensaje que viajaba de chino a chino parece producirme una herida que queda muerta allí, sin eco y sin distancia. En eso el Tano apura el vaso y me dice –Cho, me voy nene. Juega el sportivo en un rato. Nos vemo- y sale casi a los golpes y empujones con sus blasfemias a cuestas y la boinita marrón que se le cae.

La perorata siguió con ruido y estrépito. Ya me es insoportable el tono que emplean aquellos ruidosos entre ellos, toda la situación comienza a aturdirme.

Voy al baño para mojarme la cara.

Tiro el botón y cuando el inodoro termina de hacer su proceso, escuchó los gritos más desaforados de la tarde. Atroces. Salgo alocadamente pues todos mis intentos de escritura habían quedado en la mesa. Lo primero que encuentro es un chino tirado en el suelo y a Camilo agachado detrás del mostrador bastante atemorizado. Esta en cuclillas y quiere decirme algo. Asomo la cabeza y el espectáculo es anormal. Ahí nomás se están cuchilleando con unos sables grandes. Los quince chinos metidos en un enjambre de sablazos y piñas que van y vienen. Se toman del pelo empuñando el sable hasta el mango. Lo quitan caliente de vida ajena, de vida que puede añorarse. Hay varios a los que ya han hecho pasar para el otro lado. Quedan los más forajidos, a simple vista, que no son muchos. El grupo de quince es ahora de unos siete. De pronto unos de los orientales me echa una mirada. Los pelos se me ponen de punta y escondo la cabeza pero es tarde. No voy a meterme en el baño tampoco ya que la situación no lo amerita. Los siete victoriosos empiezan una charla sentándose en la mesa con gran seguridad y naturalidad. Yo salgo de mi refugio ya que entiendo que el problema no es conmigo evidentemente. Al salir me miran casi desdeñosamente pero siguen en la suya. Uno de ellos dice “Lanús” y otro “Quilmes”, entonces el que dijo la primer palabra de un sablazo le corta la cabeza que da sin ambages contra el suelo. Todo se riega de sangre. Espesa sangre que brota ya sin vida. “Lanús” vuelve a decir con gran soberbia el vencedor. Gira su cabeza y me mira a mi que digo con un susurro “Lanús” y el chino asiente con una sonrisita y un movimiento de cabeza hacia abajo y arriba. Los destrozos en “El plata” se desparraman en toda su extensión. El desorden es general en todo el bar mientras Camilo barre sin replicar nada. Los victoriosos se levantan y le entregan al viejo mozo un fajo verde. Él los mira pero no les dice nada.

Se van.

Al rato cae el patrullero.

Al otro sábado me acerco al bar y veo a los mismos seis de la última vez. Entro y me voy a mi mesa. Camilo me frena antes de que pida mi capucha y me dice que de un momento a otro la cana va a caer y se arma. Le digo que quiero un capucha como siempre y que es cosa de ellos. Los chinos me miran y sonríen diciendo casi al unísono “Lanús”. No hay nadie en el sitio, ni un parroquiano. No es por hacerme el valiente pero si me quedo tal vez me gano una historia y me inspira para dejar de hacer porquerías que no me convencen.

El viento que viene del sur de un momento a otro inspirará a que la gran madre natura esgrima la lluvia que suele desahogar el mal de los hombres. “Agua para redimir”, así le pongo a mi cuento de tres hojas momentáneas. Un par de tipos pasan por la puerta del bar y me parece que son vigis. Camilo me hace una seña desde el mostrador y yo sin meditar mucho más le paso el dato al chinito más cercano. Este me mira y comprende. Voy para el baño con mis cosas y en eso quieren entran los polis con las carabinas y los orientales también pelan los fierros, esta vez nada de cuchillitos. Tremenda batalla esgrimirá mi pluma. “Lanús” gritan los chinos que se acuartelan en “El plata” rechazando al primer escuadrón de policías que los acicalan e intentan franquearlos. Camilo está detrás del mostrador y no mueve ni siquiera las orejas. Yo me refugio con la pared que da al pasillo del baño y lo único que hago es asomar la piojera para ver. Los seis victoriosos se preparan para recibir el ataque y usan como escudo las mesas que ya dieron vuelta usándolas a modo de trinchera. Uno de estos, creo, esta herido y grita a lo loco agarrándose el brazo. El chino más viejo lo agarra del mismo brazo que tiene maltrechos y sale usándolo de escudo. El fuego de las balas se mete en el cuerpo del que estaba herido, ahora carne muerta. Se ve caer un par de canas y el chinito vuelve a meterse en “El plata”, dejando a su camarada inerte en la calle. No hay rito funeral posible. Otra que “La guerra de los gimnasios” me dije. “De acá no salgo más y si salgo, es fiambre”. En eso el chino que parecía ser el más piantado de todos, el que más gritaba “Lanús” sale alocadamente, pistola en mano pero al instante cae en la acera y comida de los gusanos será. Quedan cuatro y hay uno de esos que también esta herido. “Fue” decreto en mi cabeza. Aunque no se dan por vencidos y lo único que les falta es recitar Almafuerte. Se atrincheran un poco más atrás, llegando a las proximidades del baño mientras yo me encierro en este. Al descuido de la replegada, los tres chinos que arrastraban a su cuarto compañero, entraron por la puerta de emergencia unos diez gendarmes con itacas volando y destruyendo todo a su paso. Lo escuché desde mi posición muy nítidamente. Antes de dar la estocada final se oyó “Lanús” un par de veces más.

Silencio.

La policía me encuentra unos diez minutos después, pluma en mano. Me sacan en camilla por las dudas y me meten en la ambulancia. Les digo que estoy bien pero una gorda sin hacerme caso me toma el pulso y me revisa.

El interrogatorio posterior fue normal, dije que no sabía nada y que menos había visto. Lo único que escuché, no lo entendí. Me recomendaron que intentara recordar porque era mejor para el bien de todos. Alegaron que los chinos operan de esa manera y que podría haber sido una victima y que tengo mucha suerte de estar vivo.

Al rato traen un traba que dice haber visto lo que pasó. El oficial lo examina de arriba abajo y se le ríe en la cara. Los otros gorilas lo secundan.

Después de unas horas se convencen y me dejan libre.

Relaciones cercanas

2007-06-19T19:24:00.000-07:00

Fernando Lozano.

México, para allá me voy, Carla, mi amor. Amorosos esos cachorros; lástima la entrada, muy cara. Cara dura es lo que terminas siendo Roberto por dejarme sola acá, en un país de bosta. Bosta, por todos lados, Mariana, ¿qué querés que te diga? Decime una cosa, infeliz, ¿cómo pensas que me siento? Sentía que las hamburguesas que había comido con mis sobrinos en la cadena norteamericana de los arcos dorados me subían por el cuello; me sentía mal. Mal, ya lo sé, pero no veo futuro para mi profesión en este país. Paisanos, encima que no me sentía bien, este lugar tenía que estar lleno de paisanos comprando todo tipo de animalitos, tratando de ragatear el precio ¿viste? Veo, sin ir más lejos, que vos no me amás; sos una desgracia. Desgraciados estos judíos, se llevaron el labrador que yo quería. Querer te quiero, pero primero debo instalarme para venir a buscarte; o sea, primero está uno. Uno de los hijos de este tipo, el muy zángano, sabía que yo lo quería y me lo refregó por la cara y salió corriendo, escabullendose como una rata. Rateros, eso es lo que te falta decir para que seas un mexicano más, basura. Basurear, eso fue lo primero que hice al agarrarlo. Agarrate las valijas, dejame acá como una pelotuda y andate, porque primero está vos, ¿no, forro? Forrado en guita estaba el nene judío, en realidad el padre del pibe que me gastó. Gastate todos tus ahorros, mal parido, y ni se te ocurra volver para pedir perdón. Perdones del padre es lo que más me acuerdo de esa exposición que, para decir la verdad, era un fiasco tremendo. Tremendista, eso sos Carla, porque, realmente me gustaría irme con vos. “Voseame” palpitaba mi cerebro mientras el judío este me pedía disculpas, ya que, tengo que ser realista, estaba bueno. Bondadoso, muy bondadoso lo tuyo Roberto, pero no alcanza para remediar la cagada que estas por hacer, no te aproveches. Aprovechando que Martín y Julián estaban viendo los gatos, me parece, le dejé mi teléfono. Telefoneame desde allá, no te quiero ver más; andate por favor. Favores, un montón, le voy a deber a mis hijos si me llama el tipo, ¿no? No me digas eso, mi vida, me quiero matar. Matame Mariana, te lo ruego, si le digo que no a éste si me invita en un bar algo con alcohol para tomar. Tomátelas de acá, pedazo de mierda, no te hagás el tierno conmigo, ¿está claro? Clarísimo tenía el pelo, era precioso...

Roberto dejó el bar mirando el piso. Por su parte Carla, sin remodimientos de todo lo que dijo se aguantó las lágrimas. Susana colgó. Pero sonó el teléfono. Susana se levantó y atendió, pensando que era su nuevo príncipe azul, quien la iba a sacar de la soledad que carcomía su corazón (y su billetera). Pero sus ilusiones cayeron cuando sintió lo que no esperaba: la policía. Llamaba para avisar que su hija se había estrellado contra un colectivo de la línea doscientos dieciseis en un accidente automovilístico mientras iba camino al aeropuerto internacional de Ezeiza, a buscar a su novio Roberto Pérez.

Papá se incendia*

2007-06-19T19:23:00.000-07:00

Washington Cucurto

Mi padre se vuelve al catolicismo

y quiere que yo también me vuelva.

Quiere que salgamos esta tarde

con una biblia bajo el brazo

a visitar a todo su público pudiente.

Mi padre quiere que le ayude a montar

un escenario sobre el techo del Abasto.

¡Para que toda la gente lo escuche!

¡Para que toda la gente lo aclame!

Mi padre pasa hablando del amor de Dios.

¡Ay, Dios mío tendré que soportarlo!

Mi padre pasa elogiando la remera

que Daniel trajo de Inglaterra.

Mi padre pasa haciendo bromas brillantes.

Mi padre, púdico sentimental, pasa recién afeitado

Papá se cuelga del cartel de Coto, le agarra

la electricidad y cae sobre el asfalto mugroso.

Papá pierde el conocimiento, y cree que es

Ricardo Zelarayán.

Si no estoy mintiendo un poco, ya no odia

a Enzo Francescoli.

Es más, cree que es Enzo Francescoli

y anda haciendo chilenas por el aire.

Papá pisa un cable de su escnario y se

incendia,

desde abajo todos le tiran baldazos de agua

y le dicen: ¡Largate! ¡Largate!

Papá se larga y sale corriendo

(¡envuelto en llamas!)

hasta Tucumán y Agüero,

para el 46 hace bajar a toda la gente y se va

con el colectivo. ¡Y el colectivero de rehén!

Papá maneja el colectivo descontrolado,

el 46 da vueltas como un trompo

hasta que se mete en el Rancho A y B

donde los bolitas bailan cumbia.

El 46 dejó un gran aujero en la tierra.

Papá desapareció.

Los ratis de la 21 todavía lo andan

buscando

*Del poemario "Zelarayán", en Las aventuras del sr. Maíz, INTERZONA, 2005

El volante volador

2007-05-29T21:11:00.000-07:00

¡ Ya salió el volante para la noche del ocho !

¡ A partir y repartir !

Noche de lectura y narración

2007-04-30T08:03:00.001-07:00

VIERNES 8 DE JUNIO

23 HS.

Bar de la facultad de Filosofía y Letras (Puan 480, subsuelo)

Leerán:

Ludmila (Poesia)

Nicolás Correa (Prosa)

Liliana (Poesia)

Invitados:

Grupo de Teatro “Cruce”

Walter Politano (Narración de Fontanarrosa)

Cantante (Liliana...)

Y el guitarrero, don Iván... (queda así)

Se espera a toda la concurrencia que este dispuesta a escuchar el batifondo del tren mañanero...

Habrá regalos y sorpresas inesperadas....